Поделись страницей

Категории

Миниатюра [215]
Мистика, ужасы [61]
Фэнтези [50]
Научная фантастика [11]
Сказка [63]
Детектив [24]
Романтика [36]
Юмористическая проза [26]
Реалистическая проза [44]
Рассказ [329]
Все, что не попадает под категории, или Вы затрудняетесь с их определением)

Приветствуем!


Поиск по сайту

Блог

Достоевский ни в чём не виноват!
Категория: Критические статьи
Нажмите для увеличения картинки

Представителям европейских государств, где пытаются запретить изучение творчества Достоевского и других российских и советских писателей, не надо забывать, надо знать, что российская и советская литература являются частью мировой литературы, частью мировой культуры.

Добавил: Васил
Про двух россиян
Категория: Познавательно-развлекательное
Нажмите для увеличения картинки

В этой работе я расскажу в краткой форме про двух россиян, которых знаю лично. За достоверность информации, как говорят, гарантирую. Первого россиянина я назову Игорем, а второго героя моей статьи я назову Вероникой.

Добавил: Васил
Ф. Гарсиа Лорка о колыбельных
Категория: В помощь поэту
Нажмите для увеличения картинки

Лекция Ф. Гарсиа Лорки о колыбельных. Спасибо за наводку нашему автору Жене Стрелец (Age Rise).
 

Добавил: Lorenzia

Облако тегов

Соцопрос

Сова или жаворонок? (Ваш биоритм)
1. Сова
2. Жаворонок
3. Голубь
Всего ответов: 74

Проза

Главная » Проза » Малые жанры » Мистика, ужасы

...творчество...
Полуночная  тишина  окутывала  комнату,  не  пропуская  ни  звука  сквозь  плотно  закрытые  ставни.  Он  сидел  за  столом,  освещенным  обыкновенной  настольной  лампой  –  достаточно  яркой,  чтобы  разогнать  тень,  но  достаточно  тусклой,  чтобы  осветить  все  уголки  его  души.  Он  писал.  Точнее,  пытался  писать  –  строки  путались,  не  желая  выстроиться  в  нужную  форму,  перемешивались,  затуманивали  мысль.  Он  не  знал,  долго  ли  будет  продолжаться  это  бессмысленное  выжимание  соков  из  собственного  разума.  Час?  Два?  Или  как  всегда,  до  рассвета?  То,  что  его  творчество  застыло  в  мертвой  точке,  было  понятно  и  не  вооруженному  глазу.  Хотя  можно  ли  было  назвать  творчеством  две  исписанные  тетрадки  неоконченного  романа?  Никому  не  нужного  романа,  застрявшего  на  пустой,  бессмысленной  странице.  Есть,  правда,  штук  40  стихотворений  –  вполне  удачных,  вывешенных  на  просторы  Интернета.  Но  40  стихотворений  за  столько  лет  –  разве  это  творчество?
Писатель-неудачник,  как  он  себя  называл,  отбросил  ручку  и  нервно,  рывком  выключил  настольную  лампу.  Комната  тут  же  утонула  во  тьме  –  щелка  света  от  уличного  фонаря,  которая  всё-таки  пробилась  сквозь  заслоны,  не  в  счет.  Лучше  лечь  спать…  Утро  вечера  мудренее…  Хотя  утром  он  всё  равно  ничего  не  напишет  –  работа.  А  потом  снова  будет  вечер,  наполненный  бесплодными  поисками  истины,  которой  нет…
Писатель  закрыл  глаза.  Сон,  как  ни  странно,  пришел  быстро  –  его  не  отгоняли  надоедливые  образы  собственной  фантазии.
Он  шел  по  темному  мосту…  Лил  дождь  –  обволакивал  город  в  беспросветную  пелену.  Хотя  какой  свет  может  быть  в  ночи?  Но  свет  существовал…  Писателю  было  безразлично,  откуда,  но  он  отчетливо  видел  всё  окружающее  и  узнавал  место  –  этот  мост  он  видел  однажды  на  фото  в  Интернете.  Фото  прислал  друг,  живший  в  областном  центре.  Во  сне  всегда  особенно  четко  узнаешь  места…
Тяжелые  холодные  капли  струились  по  лицу  Писателя.  Он  облокотился  на  ограждения  и  смотрел  в  мутную  черную  воду  никогда  не  спящей  реки.  Неожиданно  он  ощутил,  что  не  один  в  этом  странном  месте.  Чуть  повернул  голову…  По  мосту  шла  девушка  –  лет  двадцати,  не  больше.  Она  шла  босиком,  не  обращая  на  это  ни  малейшего  внимания.  Её  маленькие  ступни  были  в  грязи,  а  она  всё  шла  и  шла.  Остановилась  возле  ограждения…  Всхлипнула  –  отчаянно,  безнадежно.  Вытерла  глаза,  размазывая  и  без  того  расплывшуюся  тушь.  Поставила  ногу  на  железные  перила…  Вторую…
-  Стой!  –  слишком  поздно  понял  Писатель,  что  она  собирается  делать,  -  Стой,  ты  куда?!
Но  было  поздно  –  летнее  белое  платье  взметнулось.  Девушка  расправила  руки,  как  крылья,  и  полетела  вниз…  Этот  полет  длился  какую-то  долю  секунды.  Ни  крика,  ни  звука…  только  всплеск  мутной  воды,  принявшей  свою  очередную  добычу…
Писатель  проснулся.  Холодный  пот  градом  струился  по  его  лицу.  Сердце  бешено  билось,  словно  это  был  совсем  не  ночной  кошмар.  Страх  змеёй  вполз  в  сердце  –  безотчетный,  непроходящий.  До  самого  рассвета  он  просидел  на  кровати,  опустив  голову  на  колени.  Спать,  или  даже  лечь  казалось  совершенно  невозможным.  Первые  лучи  солнца  принесли  необходимый  покой…
За  заботами  дня  сон  забылся,  почти  стерся  из  памяти.  Дневная  работа,  бесплодные  попытки  писать  вечером  –  всё  как  обычно,  всё  как  всегда.  Он  лег  далеко  за  полночь,  ни  о  чем  не  думая,  кроме  зря  исписанных  страниц  и  образов,  которые  надоели  ему  самому  –  что  уже  говорить  о  других?  Эти  мысли  преследовали  с  навязчивой  настойчивостью.  Нужно  ли  то,  что  он  делает,  кому-то  еще?  Или  всё  это  канет  в  лету  вместе  с  ним?  Все  его  старания,  мечты,  надежды?  Страницы…  Их  шелест  он  словно  слышал  сквозь  сон…
В  этот  раз  сновидение  начиналось  иначе.  Он  стоял  возле  какого-то  дома.  С  известной  писательской  проницательностью  заметил  мелкие  детали  –  небольшие  окошки,  смех,  яркий  свет,  льющийся  изнутри.  А  потом…  Потом  двери  распахнулись,  и  выбежала  Она  –  его  вчерашняя  незнакомка.  Она  бежала  по  мокрому  тротуару,  не  чувствуя  холода  луж  своими  босыми  ножками.  Она  не  плакала,  нет…  Пару  раз  всхлипнула,  но  глаза  остались  сухими.  Она  бежала,  а  писатель  словно  слышал  её  мысли.  Хотя  нет,  не  мысли  –  вибрации  её  души.  Там  царила  тьма  и  безнадёжность,  ощущение  собственной  беспомощности  и  бесполезности.  Её  никто  не  любил,  никто  не  ждал,    никто  не  верил  –  и  это  неверие  убивало.  
Парень  побежал  за  ней  –  он  ведь  знал,  куда  она  направляется.  На  тот  самый  мокрый,  старый  черный  мост.  
-  Стой!  –  кричал  писатель.  Как  бы  быстро  он  не  бежал,  девушка  всё  равно  была  далеко  впереди,  -  Стой!  Кому  говорят?  Не  ходи  туда!  Остановись!
Но  она  не  слышала…  Ограждения  моста,  босые  ноги  на  железной  перекладине  –  и  полет  вниз.  Как  птица…  
Проснулся…  Словно  и  не  было  ничего…  Опять  сон?  Нет,  это  было  так  мало  похоже  на  сон…  Слишком  реальными  были  ощущения.  Особенно  капли  дождя  на  щеках.  И  её  тихие  всхлипывания,  и  немой  невысказанный  вопрос:  за  что?
В  тот  вечер  он  впервые  за  долгое  время  не  написал  ни  единой  строчки.  Все  мысли  Писателя  вращались  вокруг  девушки  из  сна.  Кто  она?  Почему  ему  снится?  Почему  именно  ему  уже  две  ночи  подряд?  И  что  такого  случилось  в  её  недолгой  жизни,  что  она  прыгнула  с  моста  в  мутную  воду,  не  испытывая  даже  минутных  сомнений?  Ведь  её  дом  был  полон  светом  и  весельем.  Почему  Ей  не  оказалось  Там  места?
Спать  не  хотелось…  Писатель  усилием  воли  заставил  себя  лечь  в  постель  и  выключить  свет.  Но,  как  только  его  голова  коснулась  подушки,  она  вернулась.  Он  плыл  в  холодной  всепоглощающей  воде  вместе  с  ней,  пытаясь  удержать,  схватить  за  руку.  Сон  был  неожиданно  коротким,  но  в  одном  он  был  уверен  при  пробуждении  –  утопая,  она  смеялась.
Писатель  забросил  творчество.  Чем  были  его  строчки  по  сравнению  с  этой  немой  трагедией,  с  этим  невыносимым  отчаяньем?  Он  снова  и  снова  видел  во  сне  Её,  слушал  её  мысли,  знакомился  с  Её  жизнью  в  золотой  клетке.  Туда  продали  Её  родные  –  так  часто  бывает,  и  в  итоге  она  потеряла  себя,  а  обрела  лишь  на  дне  мутного  потока.  Он  начал  жить  её  судьбой,  он  снова  и  снова  пропускал  через  себя  её  ощущения  –  и  страх,  отчаянный  страх  маленькой  девочки  в  темной  комнате.
В  этот  раз  его  сон  был  особенно  реалистичным  –  он  ощущал  всё  с  такой  остротой,  как  будто  Писатель  и  Незнакомка  поменялись  местами.  И  это  он  тонул  в  реке,  это  он  задыхался  от  привкуса  горьковатой  воды.
Писатель  открыл  глаза.  Дышать  было  тяжело  и  больно.  И  он  не  выдержал…
После  работы  парень  побежал  к  ближайшей  билетной  кассе,  и  уже  через  час  вечерняя  маршрутка  везла  его  в  неизвестный  город,  в  котором  он  за  всю  жизнь  был  от  силы  раз  5.  Когда  Писатель  ступил  на  платформу  автовокзала,  начинало  смеркаться.  Он  шел,  спрашивая  себя,  что  же  он  тут  делает.  Шел  –  и  с  суеверным  ужасом  понимал,  что  помнит  эти  места  по  своим  снам.  Здесь  налево,  да…  Вот  и  Её  дом…  Окна  светились  мягким  блеском,  подъезжали  автомобили,  но  её  не  было.  Может,  опоздал?  Полил  дождь.  Пыль  под  ногами  смешалась  с  грязевым  водным  потоком,  но  Писатель  словно  не  замечал  этого.  Он  спешил  туда,  к  мосту-гиганту,  который  находился  в  десяти  минутах  ходьбы.
Она  была  там.  Стояла,  облокотившись  на  перила,  и  смотрела  на  мутную  воду.  Наконец,  решилась…  Босая  нога  ступила  на  опоры  ограждения.
-  Нет!  –  в  отчаянье  крикнул  парень,  понимая,  что  на  этот  раз  всё  происходит  на  самом  деле,  -  Постой!
-  Ты  пришел…  -  обернулась  девушка,  и  он  увидел  её  глаза  –  мутные,  как  поток  реки  под  мостом,  -  Наконец-то  ты  пришел…
-  Не  прыгай!  –  задыхаясь,  говорил  писатель,  -  Подожди!  Что  случилось?  Чем  я  могу  тебе  помочь?
-  Ничем…  Хотя…  Меня  зовут  Анна.
-  Анна,  -  словно  пробуя  на  вкус,  повторил  он  её  имя.
-  Мне  нужно  сказать  тебе  что-то  важное…
-  Важное?  Но  ты  же  не  знаешь  меня!  –  в  удивлении  отступил  Писатель.
-  Нет,  я  тебя  знаю…  Посмотри  на  меня!  Просто  посмотри…
Он  смотрел  –  и  словно  видел  впервые  в  жизни.  Но  она  была  такой  знакомой,  как  будто  Писатель  знал  её  вечность!
-  Кто  ты?  –  шепотом  спросил  он,  пытаясь  унять  дрожь,  -  Кто  ты?
-  Я  –  героиня  твоей  новой  книги,  -  ответила  она,  и  растворилась  в  воздухе…

Писатель  открыл  глаза.  На  столе  звенел  будильник.
-  Сон,  -  прошептал  он,  поднимаясь,  -  Это  был  просто  сон… 
Надо  же!  Но  неожиданно  взгляд  его  упал  на  стол.  Там,  на  тетради  с  романом,  лежал  белый  листок  бумаги.  Он  дрожащей  рукой  взял  записку  и  увидел  аккуратные,  бисерные  буквы:
-  Когда  ты  закончишь  роман,  мы  встретимся  наяву…
Категория: Мистика, ужасы | Добавил: Storyteller (21.12.2009) | Автор: Валентеева Ольга
Просмотров: 632 | Комментарии: 4 | Рейтинг: 5.0/2
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]

Вход

Добро пожаловать, Гость!


Гость, мы рады вас видеть. Пожалуйста, зарегистрируйтесь или авторизуйтесь!

Пульс форума

Паспортный столПерейти к последнему сообщению
Форум: Административные вопросы
Автор темы: Lorenzia
Автор сообщения: antonrudkovskiy2015
Количество ответов: 98
Разбор и правка стихотворенийПерейти к последнему сообщению
Форум: Критика
Автор темы: Lorenzia
Автор сообщения: kir53752007
Количество ответов: 156
Детские страшилкиПерейти к последнему сообщению
Форум: Стихофлуд
Автор темы: nhuafu
Автор сообщения: Alexandr
Количество ответов: 185
Общество анонимных стихоголиков :)Перейти к последнему сообщению
Форум: Кофейня писателя
Автор темы: Maria_Sulimenko
Автор сообщения: OKazik
Количество ответов: 70
Высказывания и афоризмыПерейти к последнему сообщению
Форум: Развлечения
Автор темы: Lorenzia
Автор сообщения: nstepanovs
Количество ответов: 25

Топ форумчан


























Переводчик

с на

Гороскоп

Loading...

Цитаты великих

Мы в контакте

Статистика

Доступно только для пользователей
На связи: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Недавно сайт посетили:


Легенда: Админы, Модеры, VIP-пользователи, Авторы, Проверенные, Читатели

Старая форма входа

Рейтинг SIMPLETOP.NET Business Key Top Sites Проверка сайта