Проза

Стоят в углу калоши.

А рядом туфельки.

Грустные мысли у калош. Очень грустные.

На улице прекрасная погода. Ярко светит солнышко. Весело поют птички. Зеленеет травка. С речки дует прохладный ветерок. Хорошо!

А гулять уходят туфельки. Счастливые, до слёз. Придут к вечеру. Усталые, но довольные.

Ещё бы. Впечатлений много. А что усталость? Её тут же снимают. Протирают влажной тряпочкой, да в тёплой водице. Натирают кремом. До блеска. Да так, что солнышко в них отражается и бросает блики по всей комнате.

На улице дождь.

Земля раскисает, превращаясь в непроходимую  слякоть. По небу нехотя проползают свинцовые тучи. Птицы в поиске тепла подались на юг. С речки тянет холодный промозглый ветер.

И в эту неприятность выходят калоши. Не на прогулку. По необходимости. Долго месят грязь тяжелую, которую потом отдерут о порог, обстукают и ….

Стоят в углу калоши. И покрывает их зима трещинами.

Рождаются мысли.

Философические.

О несправедливости устроенности мира.