Проза

Первый снег падал на город пушистым ковром, укрывая улицы, деревья, дома. Зима еще не начиналась, еще не приняла ветку с золотыми листьями от осени и не покрыла её сверкающими бриллиантами льда. Снег этого не знал. Ему было всё равно. Он был свободен, наконец свободен от оков тяжелых серых туч. Он летел к земле, чтобы весь мир за ночь стал ослепительно-белым, словно кто-то высыпал на пыльные улицы миллионы сверкающих блесток.

Еще вчера всё было серым и хмурым. Люди тревожно смотрели на небо, пытаясь в его пасмурных глубинах прочесть ответы на свои самые сокровенные вопросы. А за ночь облетела последняя листва, и мир засиял. Снег летел на береты, курточки и шарфы. Кто-то загадочно улыбался, подставляя лицо прохладным снежинкам. Кто-то был зол. Мол, рано еще, не ко времени. Только середина ноября, а холода уже тут как тут. Но большинство прохожих всё-таки радовались, и доставали из карманов и сумочек мобильные телефоны, чтобы поделиться своим счастьем и написать им, самым близким: «С первым снегом!»

И пусть первый снег всегда тает. Сегодня был его день, его праздник. Он мог позволить себе всё – украшать улицы, отбеливать крыши домов, серебрить ресницы прохожих, делать из черного и серого – белое. Сегодня мир был в его власти, и снег кружил над землей, возвещая, что скоро придет зима, а вместе с ней – новый год. И, значит, всё можно будет начать с начала. С чистого, белоснежного листа. С первого снега…