Проза

Мой ветренный Муз

Вечер, комната, ноутбук. Привычная картина, которая всегда, даже в самые трудные времена, согревает сердце. Смотрю на экран, на чистый лист только что открытого документа. О чем писать? В голове крутился десяток идей, и вдруг не осталось ни одной. Оглядываюсь по сторонам, ищу причину творческого кризиса. Хлопает распахнутое окно.

- Звала? – вечно растрепанный, немного заспанный Муз появляется на подоконнике.

- И не думала, - пожимаю плечами, отворачиваюсь, набираю первое попавшееся предложение.

- М-м-м, - Муз неслышно подбирается ближе и заглядывает через плечо. – Недурно, но без огонька.

- Это ты по одной строчке определил? – недовольно фыркаю.

- По одному взгляду на твое лицо, Сказочница, - Муз захлопывает крышку ноута, не обращая внимания на мой разгневанный вскрик. – Гордая, да? Помощи не попросишь?

- Не попрошу,-  качаю головой.

Муз подхватывает меня и ставит на ноги. Смотрю в его серо-голубые глаза, вдыхаю запах свежего ветра.

- Чаю? – Муз выпускает мои руки и идет на кухню. Наблюдаю, как он расставляет чашки и засыпает заварку в чайник, насвистывая себе под нос незнакомую песенку. Где-то летал, подслушал. Мы второй десяток лет живем под одной крышей, и знаем друг друга, как никто. Муз любит чай с лимоном, я предпочитаю обычный, черный, не сильно крепкий.

- Две с половиной? – Муз замирает с чайной ложкой и сахарницей.

- Как всегда.

Плюхаюсь на любимое место за столом – у окна. Видно соседнюю двухэтажку, свет в окнах. Муз размешивает сахар, подвигает мне чашку.

- Злишься? – спрашивает тихо.

- Злюсь, - конечно, два месяца ни гу-гу.

- Зря. Ты была занята, работала. Я думал, что тебе не нужен.

Снова одно и то же! Глотаю чай, обжигаюсь, злюсь. Муз присаживается у моих ног – ему так нравится. Опускает темно-русую голову ко мне на колени. Глажу его волосы. Нам плохо друг без друга, как двум половинкам одного целого.

- Споешь? – спрашиваю тихонько.

Муз весело улыбается и достает из воздуха гитару. Напевает мою любимую песню. Я улыбаюсь.

- Еще раз исчезнешь – назад не пущу, - грожу ему пальчиком.

- Не исчезну. Я всегда рядом с тобой, - отвечает шаловливо. – Лучше пойдем, покажу, что принес.

Он снова включает ноутбук и протягивает тетрадку с заметками. Хорошо поработал. Не то, что я.

- Люблю тебя, - шепчет в затылок, пока читаю его записи.

- Взаимно, - чуть оборачиваюсь, позволяя поцеловать в щеку. – А теперь – диктуй!

Часть 2

- Муз! Муз, чтоб ты провалился! Где тебя носит?

В руках – сковородка. Не для Муза, просто решила оладушки пожарить. Но и на оладушки вдохновение нужно.

- Чего кричишь? – Муз возникает в центре комнаты, потирая лоб. Злой, недовольный, взъерошенный. – До полночи строчили, а от тебя и утром покоя нет!

- Пора привыкнуть, что от меня покоя нет никогда, - машу сковородкой, Муз уклоняется и отбирает опасный предмет.

- Чего звала? – все еще хмурится. Оглядывается в поисках съестного. Не находит. Обижается. Идет к холодильнику. Роется, чем-то хрустит. Подозреваю, это был мой бутерброд. Проголодался, бедный. Но вспоминаю, что он явился на мой зов с пятой попытки, и снова злюсь.

- Глава! – тыкаю пальцем в экран ноутбука. – Свадьба, между прочим!

- Не беспокойся, тебе не светит, - шипит сквозь зубы.

- Конечно, с таким-то соседом! – демонстративно сажусь за работу. – Ну что, сложится – не сложится?

- Не сложится, - Муз падает на диван и включает телевизор.

- Почему это?

- Потому что автор – дура.

- Что? – пытаюсь стащить Муза с дивана, он упирается.

- Ду-ра. Говорил вчера – не судьба ему эта девчонка! Нет, тебе всех облагодетельствовать хочется. И что им теперь делать друг с другом, а?

- Жить, - хмыкаю, прикидывая в голове, стирать главу или нет.

- Как кошка с собакой? Или как мы с тобой?

Швыряю в него диванной подушкой, которую обычно подлаживаю под локоть, когда печатаю. Понятно. Обиделся, что не послушала. Дуется.

- Вот зачем я тебе? – в одно мгновение оказывается рядом. – Жила бы себе спокойно, тапочки вязала. Никаких тебе драм, никаких героев и злодеев…

- Скучно, - вздыхаю я.

- Скучно, - соглашается Муз.

- Прости, а?

- Не прощу, - ерошит волосы, как всегда, когда нервничает. – И вообще, где это видано, чтобы Музы голодные ходили?

- Где это видано, чтобы Музы колбасой питались? – иронизирую, а на душе скребут кошки. – Муз, давай мириться.

- Не буду.

- Муз, давай по-хорошему.

- Не хочу.

- Да что же ты противный такой! – разворачиваюсь и ухожу в соседнюю комнату. Плачу, клянусь забросить никому не нужные писульки. Да и зачем они мне – одной?

Муз обнимает за плечи, молчит. Я тоже не желаю разговаривать. Так и сидим. Прижимаюсь к его плечу. Теплый, почти настоящий. Злость уходит, становится легче. И чего я так разошлась? Подумаешь, не сошлись во мнениях. С кем не бывает? Все равно он у меня хороший. Самый лучший. Самый талантливый. И не виноват, что хозяйка ему досталась нервная и бездарная. Опять плачу.

- Прекрати, - вытирает слезы, протягивает носовой платок. – Вот, хорошая девочка. Мир?

- Миру – мир, мне пломбир, - вспоминаю надпись на картинке из Интернета.

- Будет тебе пломбир, с твоим-то горлом, - вздыхает Муз. – Ладно, давай работать. Только начнем с оладушков.

Часть 3

Высокое летнее небо. Ясные звезды сплетаются в созвездия – взглядом нахожу Кассиопею, похожую на букву М. Неподалеку машет дубиной Геркулес. Большая и малая медведицы пьют воду из звездного озера. Мы с Музом сидим на скамейке в саду. Вокруг слышится стрекот сверчков, а рядом под кустом ворочается ежик. У нас во дворе всегда было много ежей.

Довольно щурюсь. Муз в кои-то веки отдыхает – не язвит, не мучает, ничего не требует. Эти минуты покоя дороги, как никогда. Дневная жара отступила, и мы наслаждаемся прохладой.

- Сказочница…

- А? – не отрываю взгляда от неба.

- Что бы ты делала без меня?

Задумываюсь. Уже не помню, когда увидела его впервые. Кажется, лет в пять-шесть. А может, и того раньше, когда и писать буквы еще не умела – а сказки уже сочиняла. Да так, что воспитатели оставляли на меня всю группу в садике, и дети слушали мои истории. Значит, года в четыре. И правда, как бы я жила без Муза? Он ведь водил меня за ручку от истории к истории, от романа к роману.

- Без тебя меня нет, - отвечаю искренне. – Знаешь, мне тебя предсказали. Я тогда совсем маленькая была, еще и говорить не умела. А одна ясновидящая предсказала нашу встречу. Поэтому без тебя… меня нет.

Повторяюсь. Но что поделать? Я не так уж красноречива.

- А что бы ты без меня делал, Муз?

- Я родился для тебя, - пожимает плечами. – Одновременно с тобой. Чтобы все время быть рядом, поддерживать, помогать… или мешать иногда, уж извини. Так что…

- Ты хотел бы себе другого автора?

- Конечно, - кивает. – Желательно мужчину – женщины излишне капризны. Мы бы писали военную прозу или исторические романы. А то фэнтези, фантастика… Не самый привлекательный выбор.

Пихаю его в бок. Муз смеется. Вот еще задавака. Исторические романы ему подавай. Было у нас уже такое. Проходили.

- А если серьезно? – настаиваю.

- Не хотел бы. Ты одна такая. Пусть и глупая, и наивная, и вообще…

- Что вообще? – испепеляю его взглядом.

- Странная,- на губах Муза играет улыбка.

- Кто бы говорил, эквилибрист-неудачник. Все пляшешь по крышам.

- Я собираю для тебя вдохновение.

- Знаю, - целую его в щеку. – Спасибо.

- И вообще, - щеки Муза краснеют. – Без тебя меня тоже… нет.