В этом мире война двух начал -
Равновесия здесь не найти...
Вдаль уходит последний причал
Направленьем иного пути.
Та дорога ведёт в никуда
И проходит над бездной мостом.
Снова страшно смотреть сквозь года,
Созерцая, что будет потом...
Страшно рваться из плена пустот,
Строя замки надежд на скале...
Всех один ожидает исход –
Вечный отдых в холодной земле.

А на небе – покой и простор;
Он для нас, но не мы – для него!
Ляжет на души вечный позор
За попрание в мире всего –
За творения собственных рук,
За руины родных городов,
За злодея под маскою «друг»,
За невинно пролитую кровь...
Но возмездье грядёт сквозь туман:
Всех героев возьмут небеса,
А предателей скроет обман,
Чтобы правду узнать до конца.

Мы приняли на смерть этот бой,
И для всех нас последним он стал:
Опалённых кровавой звездой
Поглощает забвенья провал.
И руины судеб скроет пыль
В непроглядной беспамятства мгле;
Все покроется прахом могил
На оставленной светом земле.

Знаю правду о жизни своей,
Знаю ложь – непроглядную глушь,
Знаю тайну закрытых дверей,
Знаю муку отверженных душ.
Смысла нет о свободе молить,
Бесполезно от рабства бежать.
Очень трудно себя не убить...
Ведь всего не стерпеть, не догнать,
Не запомнить... Проигран наш бой,
И никто нам не крикнет: держись!
В никуда уведёт за собой
Нас война – под названием жизнь.

http://www.stihi.ru/2008/10/21/3585

БОЙ БЫКОВ

Из тени смерть и солнце встали вдруг.
Цирк загудел, арена завертелась -
ее пронзил фанфары алый звук.

Раскрылись, словно веера, хлопки.
С трибун, кружась, летят они - за смелость
тореро присужденные венки.

Вот злобный полумесяц вздыбил море,
и, буйно грохоча, оно зажглось
от фонаря, что гаснет, с ветром споря.

Лошадкой карусельною, ритмично,
без седока скачи, коррида, сквозь
лужайку славы сахарно-коричной.

Пять пик взметнулись вверх, и пять валов
свои хребты крутые расцветили
кровавым ликованьем вымпелов.

Грохочущий вокруг водоворот
гвоздик и лунно-солнечных мантилий
сок апельсинных бандерилий пьет.

Разрезанная надвое любовью,
что привита на пояс золотой,
свободная, но истекая кровью,

владычица небес и парапета,
у смерти в ложе ланью молодой
трепещет роза смоляного цвета.

Взлетел ослепшим вороном берет -
крещеной мавританке шлет тореро
признанье, посвященье и привет.

Он бой на солнце вел. Теперь во мрак,
где угрожает полумесяц серый
ему, тростинке, делает он шаг.

Песок арены - золото оправы,
в которой, на крутых рогах быка,
висит серебряный осколок славы.

И, под щетиной пик кровоточащий,
прибой центрует этот круг, пока
кармин не превратится в лик Скорбящей.

Пал полумесяц, сталью поражен.
На празднестве гремушек и перкали,
как гладиатор, умирает он,

чтоб на трибунах, пьяных без вина,
иносказанья славы заплескали
и на тореро сверглась их волна.

стоячие воды пруда тесны мне и давят на грудь.
безмолвием тянет со дна. и страшно, и сладко тонуть.
безумие смыто с меня - я чистой ступаю во тьму.
любимый велит мне уйти, и я подчиняюсь ему.

меня не коснется весна, не бросит под ноги цветов.
кидаюсь в бесцветную муть, срываю заветный покров.
моя милосердная смерть небрежно легка и тиха.
терновый венец в волосах - единственный дар жениха.

стоячие воды пруда. все шире круги по воде.
и солнце идет на восток, и вспять обращается день.
змея закусила свой хвост, как взмыленный конь удила.
и время свернулось в кольцо. и вечность моя истекла.

отныне мне некого звать. я знаю: спасения нет.
себя потеряв в глубине, скольжу в антрацитовом сне.
меня обездвижит трава. меня околдует печаль.
и сердце не будет болеть, лишенное права стучать.

стоячие воды пруда тесны мне и давят на грудь.
безмолвием тянет со дна. и страшно, и сладко тонуть.
безумие смыто с меня - я чистой ступила во тьму.
любимый велел мне уйти.
и я подчинилась ему.

http://www.stihi.ru/2010/02/18/1299

Скупое время одевалось в камень,
Рядило в латы юных королей...
Законы, освящённые веками,
Крестом попрали льющие елей
Молитв и клятв(по большей части лживых),
Зажгли костров пылающую медь.
О тех безвинных, что остались живы
И был написан этот "Молот ведьм".

Молчишь? Ты прав, нелепы разговоры,
Ночь - время говорящих губ и рук.
По сути мы с тобою просто воры,
Укравшие любовь у трёх разлук,
От трёх замков нашедшие отмычки...
Пусть мне не стать нежнейшей из невест,
А ты, в дверях, прощаясь, по привычке
Меня целуешь и целуешь крест -
Ведь чёрен кот и зеркало разбито...
- Ты суеверен? - глупый разговор.
Прошу, молчи, мой строгий инквизитор...
Люби меня... А завтра - на костёр.

http://www.stihi.ru/2009/02/11/167

Серенада любимой России
Испания - нездешний парадиз,
покой, что нам не скоро и приснится.
Душою ароматна как душица,
гелиотроп и океанский бриз.
А здесь и смех, и пастбище волков:
час бить в набат и жечь паникадила,
но пономарь из нижнего тагила
сдал колокол в цветмет и был таков.

И смотрит мир глазёнками синиц
на то, как сея холод и остуду
людишки-пчёлы носятся повсюду
с пыльцой таких условных единиц...
Любимая, вчера я видел сам:
у ЦУМа ночью спал седой бродяжка
не зря, видать, на сердце стало тяжко
с утра гляжу - готов ко всем чертям!

Испания - нездешний парадиз.
Без серенад в державе беспросвета -
какой-такой павлин наложит вето?
Лишь криво улыбнётся пародист
вечерней песне, словно костылю
боец пятнадцать лет уже безногий.
Ты стала злей, как вспомнила о Боге
беспомощней, но я тебя люблю

08 01 2008

Чёрный свет

Надень ливрею, сядь и не скандаль:
дублон, дукат - клише для дубликатов,
жизнь - одинокий в косточке миндаль.
Вразрез веленьям щучьим, карасята
уснут лишь на минуту а расплата -
глубокая, утробная печаль...

С гадательной ромашки не зачах
счастливый лепесток, но дело швах
и счастлив будешь на земле едва ли,
когда на мир глядишь из-под вуали,
и мальчики кровавые в глазах
окрепли, подросли и возмужали.

А небу что идальго, что бандит,
как девочке с наклонностями шлюхи:
грустит луна в одном небесном ухе,
с другого - солнце весело глядит.
На этот образ - в духе ты, не в духе -
на странный и отчаянный гибрид

молись весь век, и, на коленях стоя,
(забыв, что и в коленях правды нет),
шепни тучегонителю-ковбою,
отринув недоверие пустое:
- С ночного неба льётся чёрный свет,
он по ошибке назван темнотою!

23 01 2008

Останови попробуй взглядом цветенье роз -
вклинь в мировую злобу свой персональный взнос
Завтра с высокой тверди, муза сойдёт хитро
ярче костровой жерди птичье горит перо.
Страннице вечно юной, сказочной лимите
на золочёных струнах о золотом зонте
спой, несмотря на тучи и сумасшедший дождь,
что и дьячка отучит верить в "святую ложь".

Жребий зари столь горек, что не собрать костей:
тысячи мелких зорек - тысячи мелких дней
Чтобы с песком и с илом чистых не путать рек
смерть разольёт белила, выкрикнет имярек
Лопай лапшу, не лопай - драка "низы-верхи"
Верная Пенелопа? Скверные женихи?
Нет красоты достойней (слышишь, Елена-стать?)
Слава - не сеять войны, слава - их прекращать"

ТИМУР РАДЖАБОВ!

http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=4991

Лепесток цветущей вишни падает в ручей
Он теперь наверно, лишний и уже – ничей…
Без печали, без томленья в том, что мир – жесток
Без надежд и сожаленья падал лепесток.
Смерть его… Но, - смерть ли это?
Нет привычных тем:
Нет желанья быть букетом,
- чтоб на радость всем…
Без стремлений и страданий,
без надежд на рай,
Без отчаянных рыданий:
Друг,не умирай…!
Даже сон ему не снился:
сны цветам невпрок, -
Просто в вечность опустился
белый лепесток…
Разве так же мы отходим
В лучший из миров:
До истерики доводим близких, докторов-
Сколько боли и обиды,
Даже - куража,
Зная, что пути к Аиду
Всё ж не избежать.
Мы завидуем, похоже,
белым лепесткам
Их ведь, всё – таки не гложет
смертная тоска.
И живёт надежда где – то:
Если выйдет срок,
Чтоб исчезнуть словно этот
белый лепесток…
Смотрит ,тихо удивляясь,
вездесущий Бог
Как уходим мы цепляясь
за последний вдох.

http://highpoetry.clan.su/forum/4-424-2671-16-1277179658

Засыпай,добрый граф.
Отгорели костры листопада,
И дыханье зимы
Снегом выстелит ложе твое.
Сладкий сон меж дубрав,
Добрый граф,это ваша награда.
Слышишь,флейта поет....
Одинокая флейта поет.

Засыпайте,милорд,
У корней одинокого дуба.
Колыбельную петь будет ветер,
Ему не впервой.
Ничего не ответил,
Не дрогнули сжатые губы...
Не смолкай,моя флейта,
Пока еще есть время - пой.

Засыпайте,мой граф,
Догорели костры листопада.
Журавли улетают,тоскиво и горько трубя.
Так отчаянно больно,
Так горько и страшно.Так надо.
Засыпай,добрый граф,
Моя флейта поет для тебя.

http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=197076

Она видела звёзды осколками древних зеркал,
зеркала – тонкой гранью его полумёртвого мира.
Он всегда шел по краю, но выхода он не искал,
в его мире сторон было больше, чем просто четыре.
«Для чего» и «За что» он не путал, он верил в судьбу,
знал все тайны, ответы и, может быть, даже вопросы.
Он давно стёр из памяти файлы с пометкой «табу», -
жить «как все» для него было скучно и слишком уж просто.
Прошлых жизней своих она вспомнить, увы, не могла.
Но отчаянно верила в то, что сумеет однажды
отраженье свое отыскать не в пустых зеркалах,
а в его окрылённой душе. Это было так важно -
не пройти равнодушно, услышать надломленный пульс,
его сердце, живущее в вечности призрачный граней.
И отдать всю себя за надежду испробовать вкус
его мира страстей, зыбких тайн и безмерных страданий.
Она всё ещё верила в то, что бывает любовь.
Его тонкие пальцы на зеркале «нет» рисовали
и тянулись сквозь зеркало к ней, и влекли за собой
в лабиринты мечты и желаний разбуженных дали.
Он неистово жаждал свободно парить над землёй,
а ещё – её мысли и душу до самого края,
её жизнь, её тело навеки заполнить собой.
А она была счастлива, мир свой ему уступая.
Её мир растворялся на дне его мёртвых зеркал.
Как хотела она в них войти, своё сердце изранив!
Только старые раны твердили ему «Не впускай!»
И душа его вновь исчезала за призрачной гранью...

http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=202653

Улитка (Spiral edition)

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

Саша Бес "Ведьмы умеют плакать"

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

Мальчишки изменяют номера мобильных, удаляются из qip'а, демонстративно тешатся экипом, блядями, у которых буфера в два раза больше наших. Поостыв, мальчишки режут бутерброды, вены. Мальчишки жгут сцепления и фены, а также наши фото и мосты. Заводят не собаку - так гастрит, носки без пары, страха и упрёка. Играют жертв, чтоб новая дурёха спешила приутешить, обострив тем самым неспособность долюбить единственную - статусную суку. [Её попробуй, милая, срисуй-ка. Не можешь - исцеляй недоебит, а в душу опрометчиво не лезь, не бейся в заколоченные двери. Они закрылись в прошлом - ноябре ли, апреле? - на себе поставив крест.] Мальчишки верят в силу коньяка и разума, который носят в плавках. [Какой там разум, ха! - обнять и плакать.] Мальчишки не умеют намекать. Мальчишки не способны проиграть легко и идеально - как на скрипке. Понты бесценны. Идеалы хлипки. За дождиком в четверг обычно град. Мальчишки не признают [и пускай], что тщетно нас из памяти стирали. Но исходя из принципа спирали, фатально, предсказуемо, слегка банально [факт!] - по собственным следам, едва зажившим лбом - о те же грабли [не надо быть пророком, крибли-крабли] мальчишки возвращаются. Всегда.

http://nevinovataya.ru/node/533

Добавлено (11.03.2011, 16:47)
---------------------------------------------

Добавлено (11.03.2011, 19:57)
---------------------------------------------
Татьяна Ткачева-Демидова
Я была у него

Я была у Него, тишину на слова дробя,
Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.
Я была в Его жизни. Примерила на себя
Как любить недолюбленных. [Дьявольски сложно]
С ним как?
Я была… У него там семья из двухсот картин -
Чёрно-красные музы присыпаны пылью мрака.
Мы молчали о сложном. [Теперь он молчит один.]
Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.
Я была… Время с ним не рискует. Часы стоят.
Лишь секунды крадутся практически вне закона.
И построчные мудрые мысли – бесценный яд -
Принимаются внутрь, как вакцина. А на оконном -
Отпечатки ладошек. Как память о том, что сын
Где-то здесь, между спальней и болью в районе рая.
Там сменили шаги на безвременный счёт – «спаси»
Так живут, не рождаясь, и, впрочем, – не умирая…
Я была его кожей. А он был моей рукой.
Мы любили любить до рассвета. Рвались на части.
Я под утро шептала – «скажи мне, кто Ты такой»?
Он ласкал меня сонной улыбкой, ответив – «счастье».
Я была у него… Отражалась в его зрачках
Беспринципно, вникая в утопию слов и быта.
Я не стала ни музой, ни звуками от смычка,
Ни фатальной ошибкой... За что и была убита.
Я была в Его жизни. Была для Него струной.
Я случалась молитвой-молчанием. Бурей смеха.
Я была Его миррой. Той самой Его страной,
До которой вовек не добраться посредством эха.
Я осталась… Украденной кровью. Извечным – «нет»
Ощущением терпкого мускуса. Словом Бога.
Я осталась победой в не начатой им войне.
Я осталась в несбыточных смыслах.
Которых много.

http://www.youtube.com/watch?v=hV9_ooN2MHQ&feature=player_embedded
- режиссер Алабама Полорская
Я была у Него

зачем же, Мария?..

Татьяна Ткачева-Демидова

http://www.youtube.com/watch?v=u5kFEsSOY9Y
режиссер - Алабама Полорская
Москва, ноябрь, 2010

Ты видишь, какие лица у них, Мария? -
Ломай между пальцами грифель карандаша.
Беснуйся, рыдай; рви на части календари, я
Сойду с твоих уст, чтобы слышать и утешать.
Ведь ты, как никто, девять жизней ползёшь из комы,
Царапая рифмами снов уцелевших дно.

Но чтобы понять, кто воистину был искомый,
Тебе хватит ночи, возможно всего одной...

А ты пропускала сквозь кожу такие числа,
Такие слова, разыгравшие шах и мат;
Что, ставя на чёрное, в пору бы научиться -
Ломать между пальцами улицы и дома;
Взрывать города, оставляя влюблённо-пленных
В пучине огня, коей стали твои слова.
Зачем же, Мария, ты падаешь на колени,
Когда понимаешь, что сотую жизнь права?

...и ваш диалог, как ни странно, вполне исчерпан:
Садись за тетради, под кожу пусти чернил.
Вычёркивай имя [что стало клеймом зачем-то]
Его на Тебе отпечатанной пятерни.
Так время, сбегая под гром отлюбивших улиц,
Становится прошлым, касаясь дождём плеча.
И осень вступает в Москву, под зонтом сутулясь.

И ты говоришь Ему - "маленький, не скучай"
И учишь Его наизусть, - тишиной и дрожью,
Четвёртые сутки. Бутылками коньяка.
И с каждым глотком Он становится всё дороже.
И ты говоришь себе - "сука, не привыкай!"

И ты улыбаешься - "Детка, какая малость, -
Любимые строки почувствовать изнутри".

Всё то, что сложилось, исполнилось и сломалось
Вы будете помнить во имя любви, Мари.

Безверие сродни
направленному в сердце револьверу.

Пожалуйста,
спаси и сохрани
мою в тебя надломленную веру.