Уважаемые авторы и читатели, эта тема создана для вас. Теперь можно не только прочитать произведение любимого поэта, писателя, но и услышать понравившееся произведение. Аудиотека будет постоянно пополняться. Следите за обновлениями.
Озвученные произведения: "Молчание" - автор Мария Сулименко; читает Lorenzia "Статуэтка" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Не укрыться от одиночества" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "По-осеннему" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Зима" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Мой старый дом давно увит плющом" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "А знаешь..." - автор Елена Assorti Выскребенцева; читает Мария Сулименко "Прикосновение тьмы" - автор Lorenzia; читает Мария Сулименко "Лихорадка" - автор Lorenzia; читает Мария Сулименко "Не мечтала" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Они пришли, когда пробил отбой" - автор Lorenzia; читает Lorenzia "Звездопад" - автор Kathelin; читает Kathelin "Не оставляйте любимых" - автор Storyteller; читает Storyteller "Монолог книжной героини" - автор Storyteller; читает Storyteller "Ах, заболотилась душа" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Открытие" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Мне бы..." - автор Kathelin; читает Kathelin "Мысли вслух" - автор Storyteller; читает Storyteller "Безумие" - автор Kathelin; читает Kathelin "Ветер мой, ветер" - автор Kathelin; читает Kathelin "Звездная пыль" - автор Kathelin; читает Kathelin "Жатва" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Дети Авалона" - автор Kathelin; читает Kathelin "Полет" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко "Она" - автор Storyteller; читает Storyteller "Solitude" - автор BezNika; читает Мария Сулименко "Тень" - автор Мария Сулименко; читает Мария Сулименко
Если вы хотите добавить свое авторское исполнение, присылайте на почту altpoetry@ukr.net .
Я не верил, что она может меня предать. Но это не помешало ей предать меня. Я впервые увидел ее глаза так ясно, что, казалось, услышал мысли. Надо же, как бывает, чем больше узнаешь человека, тем меньше понимаешь. Да, я не понимал ее, ничего не понимал в том, что происходит, да и не пытался разобраться. Я словно был оглушен этим открытием: она может меня предать!
Я поспешил выбраться из душного помещения. Ночной город встретил меня недовольным бурчанием людей, машин – эфир был переполнен обидой. Кто кому был должен, я не знал. Мне это было неинтересно. В октябре уже довольно холодно в этих краях, я спустился к реке, и присел на покосившейся скамейке. Наконец, почувствовал прохладу. Она меня предала… так почему же я чувствую себя виноватым?
Вдруг в тишине раздался звонок.
– Георг, прости… надеюсь, сможешь простить…
И я простил.
Я не верил, что он сможет нажать на курок. Но это не помешало ему нажать на курок. Я впервые увидел его глаза так ясно, что, мог заметить в них свое отражение. Видел огонь, видел пулю, проследил ее полет, видел дымок, видел кровь, свою кровь. Не слышал ни щелчка, ни выстрела, ни крика… словно был оглушен открытием: он может нажать на курок!
Яркий холодный свет лишь на мгновение озарил помещение и погас. Где-то отдаленно слышался гул, нарастающий гул – эфир был переполнен страхом. Кого следовало опасаться больше, сложно было понять. Каждый может нажать на курок. И он смог, смог выстрелить… но почему я чувствую себя виноватым?
Я не верил, что есть Бог. Но это не мешало Ему быть и даже управлять нашим миром… нашим миром? Этот мир создал Он. Как же все просто, как все сложно. Но теперь это и не важно. Главное, я знаю: Бог есть. Он создал этот мир, Он им управляет. Только почему я чувствую себя виноватым?
Мне бы ласковых сказок хмельной поток. Я и сам их сложил бы, ну да не смог. Стучат копыта в пыли осенней, поля пожухли и пахнут сеном. Вино хмельное, душа дурная. Кинь камень в птицу - взовьется стая. Броди не помни куда-откуда, за летним ветром, за божьим чудом. Живи, к рассвету иди как к мессе, носи в кармане чужие песни. Да только время, оно не дремлет. И мысли тлеют, уходят в землю. Ночь лунной дымкой кружит аллеи. Просто устал, или я старею?
Растекаюсь по улицам сонным – Словами, стихами. Дышит в спину бродяг одаренность Мечтами и снами. И в побеге окутаны плечи Туманом ли? Вьюгой? Ни микстуры, ни капли не лечат – Нет средства. В испуге Ритмом странным заходится сердце – Сто двадцать? Сто десять? Убегаю. Куда бы мне деться? И город – как плесень, Разрастается… Воздух отравлен Мечтами и дымом. Я устала зализывать раны – Зимою любима.
Линии чьих-то поломанных судеб сольются в нить, Вечность на лютне для проигравших сыграет блюз. Песнею станут стихи, а иначе не может быть, Но промолчит певец, тот, что пробовал кровь на вкус…
Тени от бледной луны занимают кресла в партер, Ночь продает билеты на танец кошмарных снов. Ну же, маэстро! Порвите струну как нерв, Плачьте моими стихами, у вас не хватает слов.
Горькими травами музыка. Черным углем – пиши. Ах, как же жаль, что моя Надежда не научилась петь! Музыка звоном разбитых истин, как концентрат души, И как же кажется просто – дрогнуть и умереть.
Линии чьих-то изорванных мыслей совьются в одну струну, Сердцу захочется вспыхнуть, и ярче костра в ночи. Мрак обратится в утро, а вольный полет в вину, Прежде чем лютня мятежная дрогнет и замолчит.
Ну же, маэстро! Пусть алой искрой слово уйдет в рассвет. Песня рождает безумие, нас исцеляя вновь. Так и рождается боль, отзываясь на слово нет. Так и рождается Сердце, что славить велит Любовь.
Ветер северный мой, ветер вечный, не ломай меня, не калечь... Мне не так чтобы просто смеется теперь и дышится. То ли метки известные стерлись с карт, то ли нонече просто пустой нефарт, и надежды беспечной последний дар - благодать Всевышнего. Ты же помнишь, мне в жизни всегда везло, только вдруг закатилось за горизонт, обратилось холодной золой мое солнце рыжее. Это кровь превратилась в вишневый сок, это силы уходят мои в песок, но спасибо, мой милый, тебе за то, что хотя бы выжила. Видно руны морские постерлись с рук, или мир замыкает проклятый круг, только жизнь обращается в пыльный след над пустой дорогою. И то море, что пляшет в моей груди, отзывается болью - иди, иди. Но мне кажется часом, что впереди - слишком многое. А пока на эфесе дрожит рука, я иду, но я знаю, что то - пока. Но быть может,надеюсь, что рог мой тебя разбудит... И тогда моей раны зажав края, ты прошепчешь - мы вместе, есть ты и я, ну а значит, что дальше - все, что захочешь, будет. Я встречаю рассвет, мне молчаньем в ответ - прорастают цветы под кожей. Я в плену пустоты. В этом мире есть ты. Ну и я, я пока, быть может.
Бессонница дергает за паутинки, привязанные к моим ресницам. Осень заездила пластинку, на которой тоскливо воркуют птицы. Она меняет ее на кассету, где на пленке записаны крики чаек. И как обычно, уже к рассвету я тебе все прощаю. Ведь без тебя мечтать о море - бесполезная трата волшебной пыли. А раньше она рождалась без боли, в сердце, когда мы с тобой были… не вместе, а просто. Ходили в школу, собирали камушки и цветные листья. Мы пили тогда не вино, а колу, и не знали каких-то простейших истин. Теперь мы вместе учимся заново не причинять ярости, заживлять раны. А волшебной пыли почти не осталось. Какая жалость. Как странно. И я не сплю, я толку в ступе старых легенд жемчужное крошево. И я дождусь тебя, я же глупая... Я все еще вижу во всем хорошее. У меня этой звездной пыли, уже почти что полная чашка. Ведь помнишь, когда мы были... Не помнишь? Бедняжка.
Главная
Регистрация
Вход
RSS
