Рецепт
счастья за многие века так и остался не раскрытым людьми. Да и не может быть
точного определения того состояния души, когда хочется крикнуть: «Остановись,
мгновенье! Ты – прекрасно!». Только прожив годы, ты понимаешь, что счастье – это
мимолетность, его нельзя схватить, удержать. Даже в памяти не остаётся это
чувство. Просто ты знаешь, что оно было, и всё. Помнишь лишь время, место,
окружение, когда ты был на небе номер семь. И чем дольше ты живешь, тем больше
от тебя отдаляются эти мгновения.
Я
побродил по переулкам, закоулкам памяти с фонарём, освещая потайные места, и
вспомнился мне тот вечер. Такая грусть захватила, что сердцу стало тесно в
груди и глаза повлажнели. Ах, если бы можно было всё вернуть! Но, увы, это
невозможно. То было – стечение обстоятельств. Беседка за домом, сокрытая
густыми зарослями вишни. Летний вечер, тёплый и нежный. Пиво и рыба. Трое
друзей. Таких разных, и таких одинаковых. Поэт, Музыкант и просто Человек с
большой буквы. А ещё – одинокая свеча и гитара-семиструнка.
Кажется,
что ничего особенного в моём счастье нет. Всё легко и возможно повторить. Но
это лишь на первый взгляд. Нельзя вернуть молодость. Открытые души и искренний
смех. Вода точит камень. Жизнь шлифует души. Но можно хотя бы на это место взглянуть!
Можно! Всего-то полдня в дороге.
И
вот я выхожу из переполненного троллейбуса на знакомой остановке среди
незнакомых людей. Облезла краска на скамейках, разбит тротуар, по которому
пробегают почему-то пожелтевшие в разгар лета берёзовые листья. Я иду не спеша,
в туфлю попал камешек. Он мешает, но я не останавливаюсь. Оглядываюсь по
сторонам. Одинаковые, типовые, штампованные дома-пятиэтажки – в народе их
называют «хрущёвки». Но я различаю «свой» дом, хотя особых примет у него нет.
И
я вспоминаю то, что раньше вроде бы совсем не бросалось в глаза, но,
оказывается, запечатлелось в памяти, отложилось всё до мелочей. Сравниваю то,
что вижу, с тем, что помню. Скамейки совсем другие, урна вросла в землю.
Берёзка подросла, и её крона уже на уровне четвёртого этажа. Балконы все
застеклённые. Выбоина на асфальте. Почтовые ящики блестят новой краской. Хотя
не все – скользит взгляд и останавливается на одном из ящиков под номером 58.Он
почему-то обгоревший. Кто-то, наверное, кинул в него горящую спичку, уничтожая
содержимое. Грустно почему-то. Нет, не стоит подниматься на последний этаж.
Пусть в памяти останется только прошлое, прежнее. Сейчас здесь новые замки,
звонки, обшитые железом двери без «глазков». Не стоит лишний раз разочаровываться.
Я
выхожу из подъезда. Как переменчива погода! Низко ползут кучерявые тучи,
заслоняя солнце. Стало прохладно. Я огибаю дом. Я на середине пути к беседке, к
прошлому счастью. Полпути. И я останавливаюсь. Поредели заросли вишни, сквозь
которые виднеются стол и скамейки. Сидит компания молодых людей. Играет
магнитофон. Скрипит, пугает своей чужеродной мне современностью заграничная
рок-группа. Чужое! Всё чужое. Чужая молодость, чужое счастье. Ещё неосознанное,
и до конца не понятое и потому так легко проживаемое.
Я
возвращаюсь. Настроение – противоположное утреннему. Вновь влага на глазах, а
сердце бьётся тихо-тихо. Словно раздумывает: а биться ли ему вообще? Зря я
приехал. Зря растревожил память. Ах, если бы мешал мне только камешек в туфле! |