Поэзия

Складка на лбу, кусаю губы-

Хочу чувства свои вылить.

Наконец прорвало трубы:

Тонкие, гнилые – не осилили.

Может источник чистейший польется,

А может канализация,

Может хоть совесть в угол забьется -

К черту ее драматизацию!

Кто придумал все эти мысли,

По трафаретам обведенные?

Молоко в них давно скисло:

Белое, свежее, непринужденное…

Все головы одним забиты:

«Вы должны…», «Как сказал Ленин…»,

«Все заученное Вами забыто» –

Идите  почитайте Гейне!

«Вы творить совсем не умеете,

Что мечтать? Малому радуйтесь».

Все твердят: «Вы летать не смейте!»

А я все равно во сне падаю.

Может, пишу я под Маяковского –

Слава Богу, он не прочтет это!

Снова «прорвет», напишу под Высоцкого –

Может он улыбнется где-то…