Я встретил Байрона – в поэзии тирана,
Ему стихи я показать мечтал,
Но он, взойдя на пьедестал,
Махнул рукой: «Пишу я Дон Жуана!»
А я возьми, сболтни – от кьянти – с полупьяна,
Решил похвастать, что уже читал,
Но на меня он тут же накричал,
Ведь сам еще не знал поэмы той финала.
Хотел спросить: «Как поживает Мэри?»
Но он исчез, и вижу, что открылись двери
Для возвращения в тот век, где обитаю я,
Где жизнь, как в шахматном турнире,
Поэзию похоронили, и чернь мне не судья,
Победу жалкий празднует сатирик! | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
