Поэзия

Мой муж - не король, Не придворный шут. Он любит твороженные сырки И слушать, как я по ночам дышу. И мне, в самом деле, прекрасно с ним. Стучат каблуки - у Зимы они Острее и четче (здесь так всегда). И эта блондинка да на карниз, По лестницам да на сырой чердак. И я позволяю ей вскрыть себя, И татуировочно рисовать На клетках тетрадной души, любя Окно и расшатанную кровать. И я позволяю ей говорить О всех, обо всём. Ее кругозор Круглее, чем белые фонари И желтые. Вяжет легко узор, И дарит, а я, из-исподлобья так Взглянув, говорю напрямик, Настык: "Красивую дочку мне сможешь дать? Да что там, Зима, Пусть бы даже сын!" Потрепет скатерку да промолчит, Глотнет, как из чашки, свой горький смех, Замажет вареньем из алычи, И выйдет босая на белый снег.