Не клеится...., не ладится...., не совестно...., не мелется.... И давит плечи низкий неба круг. По черепам обглоданным полегшим в пыль народов скитается беспошлинно мой дух. Он в прошлое врывается, сминая пыль забвения. На жернова столетия кладет. Скрижалями придавленный, он ищет ключ к морали, освободившую бы душу от невзгод. Горласто тишь коверкая в заботах пропитания, иначит перспективу воронье. Что потерял - не помню я. И где искать - не знаю. Такое, ёлки-палки, житиё. |