Поэзия

То, о чем сказать я не посмею

 Никогда ни другу, ни врагу…

То, о чем так часто я жалею,

 Но вдали оставить не могу.

То, что не дает душе покоя –

 Только горечь. Это мысль о том,

Для чего под солнцем жарким строю

 Свой мирок, от глаз закрытый сном?

Строки, строки… Днем и ночью строки -

 В голове сюжеты и слова.

Строки… Бесприютно – одиноки…

 Не таких желает, знать, молва…

Убегаю, прячусь в этих книгах,

 Ухожу от мира, от себя.

Вижу мною созданные лики –

 Эта сказка больше не моя.

Жить и не писать – мне боль и пытка,

 А писать – опять себя спросить:

Может, это зряшные попытки?

 Может, лучше бросить и забыть?

Для чего на небе дали силу

 Говорить, не открывая рта?

Может быть, сама я так решила…

 Горечь, поиск, слезы, пустота…

Может, это просто графоманство?

 Глупые попытки быть собой.

Как ни жаль, с завидным постоянством

 В сердце возникает эта боль,

А потом на улице прохожий –

 Друг семьи, мне лично не знаком,

Говорит: - Когда писать продолжишь?

 Мы твои стихи в газете ждем.

И пишу, пишу и днем, и ночью –

 Я боюсь чего-то не успеть,

Я боюсь не там поставить точку,

 Не дойти до цели, не допеть…