Нету слова такого, как больность. Слова нет, но ведь я ощущаю, Ах, какая все ж глупая вольность… Я в стакане чай долго мешаю, -
По стеклу ложка звякает звонко, Шлет приветы для кухонной ночи,- Этот звук раздражающий, ломкий Мне с бессонницей встречу пророчит.
До рассвета не будет нам скучно, Станем чай пить, болтая о вечном Пока больность изящно, искусно По канве вышивает сердечной
Будто выцветшей ниткою красной И по самому краешку ткани - Не заметно почти, не опасно Чем то острым лишь чуточку ранит.
Все почти, все чуть-чуть и все будто И ни что пополам не сгибает… Жаль, что ночь, уходящая в утро, Вышивальщицу мне оставляет. |