Поэзия

Когда мы перестанем в стойле ссать, как мулы?
Ведь даже Пётр уже морщится у врат.
Мы рады до сих пор отгулам и прогулам,
а писк будильника рвёт нервы, как набат.

Ни к чему тут спор,
без того нас жалко.
Счастье до сих пор -
"петушок" на палке.

Собой гордимся. Гордость заливаем водкой.
Пьём на спор, наспех, на ночь, чтоб уснуть, иль чтоб не спать...
Всерьёз кичимся напоказ лужёной глоткой.
А тухлый ливер под фуфайкой не видать.

На расправу скор
век: "Сарынь на кичку!"
Синька до сих пор
не болезнь - привычка.

Душа свинцовым нашпигована горохом,
враньём мерзотным разболтало весь каркас.
Мы до сих пор хозяевам и скоморохам
хозяйским верим, даже без команды "фас!"

Вождь - вор, оракул - псих,
люд нищ и невменяем.
А золото до сих
на бусики меняем.

Злоба из всех пор по сей момент сочится.
Фиксами сверкаем на тень с косой кривой.
Умереть бы злым и чистым народиться,
чтобы каждый шаг прорастал травой.

Закопал топор,
ворога обнял...
Добро ведь до сих пор
никто не отменял.
_  _  _