Поэзия

До свиданья…

Нежданный дождь  навеяв мглу,

Приняв, как бедствие хулу,

Скорбя Октябрь провожает...

Сегодня Память Октября

Вожди сотрут с календаря.

А завтра что?

Да хрен их знает…

Из них в любого пальцем  ткни,

Любой беспамятству сродни.

В кой смерть былых цивилизаций,

Где ради корыстей своих

Сцепили якоря интриг

В потоке грязных спекуляций…

И  лишь в едином паритет,

Во лжи о благе стольких лет,

Где месть, слащавою отравой,

Под вид Мессии круглый год

Ввергает в нищенство народ,

Толкая в крепостное право.

Кто ты по крови?… Всё забудь.

Вошел ты быдлом в этот путь,

Пиявнобарских  истязаний.

Где даже внове паспортов,

Лишившись  нации отцов

Все махом стали – «Рассеяне!».

Сегодня Праздник Октября,

Вожди сотрут с календаря,

Опутав Память лжесловами.

Так  ненавидеть свой народ –

Хотя бы глянули вперед:

Семнадцатый – ни за горами!

Я помню праздничные дни

В далеком детстве. Как они

Мне грели душу, год за годом.

Повсюду праздничный настрой…

Мой дедушка,  седым - седой,

Мне дарит ласково свободу.

Люблю я детства уголок,

И даже спотыкач - порог,

Который был гостям приветен.

Со всей станицы старики

Сходились в домик у реки,

Где дед мой вроде пред совета.

И поклонившись образам,

Кто на скамью, кто на диван

Присев, бранили Николашку…

Шутили весело, до слез,

И полушёпотом, всерьез,

Хулили Сталина замашки.

В чем рисковали головой,

Ведь Сталин был ещё живой

И все «забойное агентство».

А дед мой вдвое рисковал,

Когда он флаги вынимал,

На жуткий страх всему семейству…

Один советский со звездой,

Другой, с двуглавым сатаной,

С крылами птицы нараспашку...

Советский нежил он,  как мог.

Двуглавый дёгтем от сапог

Засалил, словно промокашку.

Теперь, как выстрелы в ночи,

Его слова: « Топчи, топчи!

Чтоб никогда он не вернулся!..»

Я лишь теперь все осознал,

Как сам под этот знак попал,

И как я поздно оглянулся…

А что увижу впереди?

Что могут вытворить вожди?

Что сам я сделал для потомков?!

Что выскажет голодный внук?

Страны космических наук,

В лаптях, шагая по обломкам...

Мой дед по жизни строгим был,

Во всем порядок он любил,

И мудрым был он по природе,

Он предсказал наверняка:

-Вся наша власть -  до мудака,

В витийствах трона, вне народа…

Тем «умником» стал Горбачев,

И сам остался ни при чем

В маразмаумничном круизе.

А ни при чем ли? Да как знать!

Сколько с казны можно сорвать,

Списав на «прихоти» Раисы.

Тому не втиснуться во власть,

Кто не способен обокрасть,

Того, кто за него ж  печется.

И как сейчас заведено –

Не можешь врать, не лезь в дерьмо –

В то, что политикой зовется.

 Хотя, мы сами в том дерьме –

Мы запрягли не тех коней,

И в кучерах у нас лукавый.

И въявь умом нас не понять,

Нам на самих себя плевать,

Ложась под химеризм двуглавый.

Двуглавый знак мне не признать:

Под ним чудовищная Знать,

Олигархией воссияет.

А флаг как раз тот уголок,

Где дёготь дедовских сапог

С любого бока проступает.

Сегодня Праздник Октября

Вожди сотрут с календаря.

Во всех злодействах – это капли.

Им, точно вижу, не понять,

Лишь Русь способна наступать

Десятки  раз на те же грабли.

На счет граблей, я не шутил,       

Мне не до смеха, мне бы сил.

Как знать, что завтра будет с нами,

Хоть как ты это б не хотел –

В любом терпенье есть предел,

Где затаилось сто цунами.

Прости нас Праздник Октября,

Ты прожил жизнь свою не зря

Всем мироедам в назиданья

Но ты не умер, лишь затих.

Я посвящаю тебе стих

С названьем грустным - «До свиданья»…      

   Иван Коваленко (октябрь 2004)

             Город Радужный.

               Тюменская обл.