Поэзия

На конёк вскарабкаюсь верхом.
"Саблю мне!" - И я гусар некислый.
На чуть-чуть забуду обо всём,
время квадрокоптером зависло.

Господу в "Ватсап" задал вопрос,
Он - в игнор, за нрав мой словоблудный.
Цифрами наивность перерос,
мне в аду жетон куют нагрудный.

Зябко. Мыслей нет. Один мотив,
тихий и до боли незнакомый...
Вспоминаю, как писал "Цой жив"
на стене двенадцатого дома.

Тридцать зим скользнуло как с куста,
стал мохнат и до причин голодным,
пуст казённик и мошна пуста,
голый принцип на коньке холодном.

Льёт вода и сыплется песок,
время тает, дни стучатся в вены...
Флаги, люди поменялись, кто как смог,
как прежде жив лишь Цой, коль верить стенам.

Скрюченные от мороза пальцы
я прижму к трубе печной горячей...
Слезу с крыши и намажу смальца
на горбушку, да стаканчик чачи

опрокину. Огненные слёзы
добегут до скучных перспектив.
За дембель, за Россию, за берёзы,
за Цоя, чтоб всегда для всех был жив!

В ночь небо затянуло хмарью грозной,
свистит окно, упрашивая спать.
Я завтра на коньке опять замёрзну,
а в хате меня чача будет ждать.
_  _  _