У каждого из нас своя дорога -
Кому просёлок, а кому шоссе.
Таких, как мы, у Бога очень много...
Мы крутимся, как белки в колесе,
И забываем в лихорадке вечной,
Что можно ведь, как в юности, беспечно
Босым пройтись по утренней росе.
Мы всё бежим, мы всё летим куда - то,
Стремясь урвать у жизни лишний кус...
А мне б туда, где в озими несжатой
Впервые поцелуя понял вкус,
Туда, где до сих пор чисты закаты...
Под занавес яснее боль утраты,
И тяжелей ошибок прошлых груз. |