У каждого из нас своя дорога,
Кому просёлок, а кому - шоссе.
Таких, как мы у Бога очень много...
Мы крутимся, как белки в колесе,
И забываем в лихорадке вечной,
Что можно, словно в юности, беспечно
Босым пройтись по утренней росе.
Мы всё бежим, мы всё летим куда - то,
Стремясь урвать у жизни лишний кус.
А мне б туда, где в полосе несжатой,
Впервые поцелуя понял вкус.
Туда, где до сих пор чисты закаты...
Под занавес яснее боль утраты,
И тяжелей ошибок прошлых груз. |