Остались в памяти дожди,
как встречи с тем, что неизбежно.
Что так ликующе-мятежно
приходит в жизнь. Кружит-кружит
осенний ветер поцелуи,
оставшиеся без хозяев...
В иронии кривятся губы,
забывшие, что флер печали
лежит на всем, что в Мирозданьи
подвержено распаду-тлену...
Ты, может, помнишь? - Нет, едва ли...
А впрочем, ведь не в этом дело.
А дело в том, что за окошком
нас поджидает снова осень....
А с ней - дожди... Ну, не банально ль -
мой поцелуй - твое молчанье? |