Поэзия

Любовь жестоким палачом в обличье друга промелькает
Вонзает нож в твоё плечо и в твою душу меч вонзает
И тихим шёпотом «Прости» стирает слёзы твоей боли
В театре занавес спустив, я предстаю в жестокой роли

Предатель-меч в груди торчит, но я дышу не умираю
И рукоять в руке дрожжит, что делать мне теперь не знаю
Мне всё равно, ведь меч в груди – холодный нож всё разъедает
Спрошу: зачем? а друг молчит, одно лишь слово повторяет.

Простить, но ты скажи зачем? Простить тебя. А как же рана?
И даже ветер теперь нем. Смотри, но разве тебе мало?
Простить? Прощу. Возьму я меч – в спине, в груди,…- рвану наружу
Немая будет моя речь. Пусть будет так. Раз это нужно

Тебе нужна я , ну и пусть. Пусть заживают мои раны
Что было раньше не вернуть. Теперь навечно эти шрамы.
Я не спрошу тебя за что? И вместо сердца лишь осколки
И не спасёт меня никто и не напишет заголовки

Не повернусь к тебе спиной, не протяну тебе я руку
Я помню меч твой ледяной, в меня вонзившийся без стука
В театре занавес спустив, остался слушатель доволен
И тихим шёпотом «Прости» стирались слёзы горькой солью…

Ты к другу повернись спиной, и просто ничего не бойся
Не обернись любой ценой и от удара не закройся.
Почувствуй нож в своей спине и больше не почувствуй боли.
Ведь разбиваешься вдвойне. Когда летишь по друга воле.