Поэзия

Каждое утро ты - после смерти - заново рождена:

Счастлива и волнуешься, предвкушая его звонок.

В девять готова вновь ему признаваться, что влюблена,

И на ладони ручкой лихорадочно пару строк -

Чтоб не забыть, чтоб позже обязательно дописать

Рифмы, в которых нежность, страсть, безудержная тоска...

Ты так безумно хочешь это всё ему прочитать!

Ждёшь, телефон в холодных пальцах, словно в стальных тисках.

Голос. Услышать голос, чтобы упасть и опять взлететь,

 И опьянеть сильнее, чем после выпитого вина...

Твой телефон исправен,  никуда не исчезла сеть,

Но, обнимая крепко, душит липкая тишина.

Всё. Говорить не сможешь - в горле снова колючий ком.

Рушится мир - и рвётся самая прочная в мире нить.

Ты как улитка прячешься, душу свёртывая клубком.

Ровно в семнадцать тридцать ты умираешь.

И он звонит.