Поэзия

Летучий бриг у злой судьбы в фаворе! Киль разрезает ленты и венки. Те, кто боятся, ловят сетью море, но не рискуют выплыть за флажки. Был сон, как смерть. Приветствуя "Де-факто", безумный звон над морем голосил. И кто-то с чёртом заключал контракты, спеша лишить и разума, и сил. Дремал старпом, дремали канониры. Те, кто боялись, били в борт с ноги, смеялись и рассказывали миру, как флагом вытирали сапоги. Наш капитан считал свои пиастры и тихо млел от счастья во хмелю, а те, которым было что бояться, выламывали мачты кораблю, на парусах искали пятна гнили, чтоб разорвать на множество частей и думали, что место застолбили на кладбище забытых кораблей. Но развернувшись так, чтоб сны - на вылет, "Голландец" круто лёг на правый борт. Те, кто боялись, скорчившись, завыли, оскалив зубы и скрививши рот. Вопите громче, подлые засранцы! Но лучше б вам достать иконостас. Когда в пути наткнётесь на "Голландца", Молитесь сразу! Может, Бог подаст.