Всю ночь беседовал
с листвой деревьев дождь.
И мне нашептывал
о чем-то в изголовье.
Шуршал по крыше...
Что с него возьмешь?
Он - аш два о.
Он - дистиллят. Не более.
То нежно-грустным был,
то Удержу не знал,
не признающая
препятствия стихия.
Стекали сны
то в ад, а то в Грааль
по руслу замирающих
извилин.
Под утро подустав
тревожить чуткий сон,
дистиллированный,
уснул на грязных лужах...
А я, очнувшись,
одеваюсь в бронь
из снов и песен
от речей досужих...
|