Лишь день забрезжит новым светом,
Я просыпаюсь, сам не свой.
Пишу шекспировским сонетом.
Или онегинской строфой.
То вдруг терциной мелодичной,
А то балладой романтичной -
Мне по плечу любой формат,
Порой я сам себе не рад...
Нет. право, экая обуза,
Такая головная боль.
Мне надоела эта роль -
Влачить стихи тяж1лым грузом.
Послать бы их ко всем чертям !
Но Бог, увы, решает сам. |