Поэзия

К грустной женщине в черном пальто.

Как она на скамейке сидела –

Не поймет, не узнает никто.

Не разгладится желтая кожа

От настоя лесной белены,

Дьявол ей никогда не поможет,

Сделать явью запретные сны.

Сколько их каждый день ходит мимо –

Неразгаданных ведьм-Маргарит.

От Москвы до Парижа и Рима

Их метла никогда не умчит.

Черный дрозд на шоферском сиденье

Круглым глазом для них не сверкнет.

Черный кот, вынув лапу из тени

Стопку спирта для них не нальет.

Не бежать им, стуча каблучками,

Вслед за тем, кто навеки ушел.

И не плакать сухими слезами

Над Иисусом, завернутым в шелк.

Никогда на Страстную седмицу

Им не выйти с букетом мимоз,

Как с кинжалом, готовым сразиться

Там, где битва ведется всерьез…

Только рыцари наши устали.

Наши черти гуляют и пьют.

Мастера бродят только в спортзале.

Домработницы "Орбит" жуют.

Лишь сосед, толстопузый уродец,

Сальным глазом все время косит.

Согрешить, что ли, с ним на природе?

Бог - не выдаст. А Дьявол – простит.