Поэзия

Я стихами порежу вены,                        

Посмотрю - какая кровь?                           

У поэтов, должна быть верно,               

Голубая в сосудах кровь.                          

Но ошибся, горячая жидкость,             

Цвета красного муть  -                                

А на вкус, как соленое море,                  

Вот бы в море  утонуть…                            

Но увы, я тону в этих рифмах,                

И никто мне не может помочь…                  

Я бы к берегу, к берегу быстро,               

Но уносит течение прочь…                       

Я боролся, боролся с теченьем,           

И все понял - конец, конец…                      

В океане идей и знамений                       

Мой усталый разум исчез.                       

Впрочем, утопленника не жалко,           

Толку с того, что есть мозги?                    

Думай ты в этом мире, не думай -             

А судьба возьмет за грудки.                   

И посмотрит с презрением гадким -      

Отбарахтался как щенок!                             

Возомнил же, что ты можешь плавать,   

Черкани напоследок слов.                           

И забросит движением сильным -     

Рассмеется, зобом тряся.                    

И лечу я, лечу я бессильно -                 

Океан меня ждет, любя.                            

Полюбил он мои откровенья,              

И бессонных ночей экстаз.                     

Буду я ему, как спасение,                   

Все, что есть, он мне передаст.          

И в бушующих волнах сомнений       

Я схвачу рукой усталой стих -                                    

Не хочу утонуть безымянным,              

И чтоб критики сожрали их.                

За слова, как за соломинку,                 

За стихи, как за круг схвачусь -                  

Унесет меня  мелодия,                          

Убаюкает моря грусть…                               

Миру безмерному, бездонному,        

Рад довериться навсегда.                  

Ухожу, ухожу в бессонницы,              

Звезды неба, как звезды дна.               

Я стихами порежу вены,                        

Посмотрю - какая кровь?                           

У поэтов, должна быть верно,               

Голубая в сосудах кровь.