Поэзия

                          *  *  *

Как он прекрасен, первый наш рассвет,

Он будто нитью солнечной прострочен.

И нам вставать.

И вроде час урочен.

В такое утро нежиться не след…

Сегодня в город рухнула весна,

Звенит капель цыганскими монисто,

Но спальня наша в плюш зачехлена,

Она ещё безмолвна и тениста.

И словно люк задраено окно,

А там, за ним, немая пантомима:

Зелёное весеннее панно,

Его картинки – мимо, мимо, мимо.

Ручьи, картавя, мчатся через нас,

Сквозь нас навылет - звонкий гомон птичий…

Постой, весна, ещё не пробил час,

Ещё капель для уха непривычна.

Лишился город белой бахромы,

Он, как и мы, пока застыл в испуге,

Что больше нет ни стужи, ни зимы,

Что по карнизам не шныряют вьюги.

Постой, весна, покоя не нарушь –

Наш сон такой воздушный и хрустальный,

Ещё чуть-чуть – и я раздёрну плюш,

Чтоб ты вошла хозяйкой в нашу спальню.