Поэзия

Тихо вечером в зимнем парке.

В оковах мороза деревья спят,

Неподвижны ворота во входных арках

И лишь ветер гуляет между оград.

Но прислушайтесь: слышите, снег хрустит

Кто-то мерно шагает вдоль по тропинке

Между шеренгой скамеек пустых

С заваленной снегом спинкой,

И клумбами, что уснули в сугробах.

Кто же мог проникнуть сюда?

Кому настолько чужда робость,

Что он бродит по столь пустынным местам

В сопровождении тишины?

Кто во мраке, едва разбавленном

Тусклым светом луны,

Чувствует себя спокойней, чем днем?

Его имя не скажет вам ничего,

Его внешность ничем не примечательна,

Он не похож на бездомного, нищего;

Он скорее просто бродяга, мечтатель.

«Князь одиночества»- так он себя называет

Он всегда там, где безжизненны чувства,

Где теряют всякий смысл слова

И тоска становится видом искусства.

Его вотчина- это безлюдное сердце,

Застывшее, словно парк зимой.

В него никто войти не осмелится,

Пораженный его кромешной тьмой.