Представителям европейских государств, где пытаются запретить изучение творчества Достоевского и других российских и советских писателей, не надо забывать, надо знать, что российская и советская литература являются частью мировой литературы, частью мировой культуры.
В этой работе я расскажу в краткой форме про двух россиян, которых знаю лично. За достоверность информации, как говорят, гарантирую. Первого россиянина я назову Игорем, а второго героя моей статьи я назову Вероникой.
Мне пишутся сказки злые, недобрые, не о том. Возможно, уже не вернется на землю майор Том*. По улицам бродит олений бог из чужих племен*. Прием, осень. Прием. Я ими теперь пленен, Пока ты свое не отплачешь, и не выкричишь снег и дождь. Ты поторопись, а иначе я сказать, что все это ложь И не успею. Я вечно кусаю не с той стороны гриба... Майор залетает в Кассиопею, Олений бог входит в бар...
Прием, осень. Прием. Если ты на связи, подай мне знак. Небес ледяная голубизна, та сгодится вполне. Прием, осень. Прием. Отзовись мне.
Когда твои листья становятся словно тряпки, Уже не смешно среди них нам играться в прятки, Плюхаться в мерзлые лужи, только с тобой вдвоем. Теперь отзовись, ну же! Прием, осень. Прием.
Играешь кленом и шепчешь тисом, не зная своей вины. Я читаю ветрам весь чертов список известных мне позывных. Олений бог пьет пиво за стойкой, майор выходил на контакт, Что вьется над жесткой военной койкой осенняя пустота. Так что, похоже, и бог, и майор, даже я у тебя в плену. Но ты понимаешь, надеюсь, тоже, что нас придется вернуть? Ты слышишь? Зима в жестяную крышу стучит. Блажит воронье. Мои позывные летят все выше. Прием... осень... прием...
Главная
Регистрация
Вход
RSS
