Губы, зацелованные в кровь...
Так скажи : " Ну в чём моя вина ? "
Открывал тебя я вновь и вновь,
Как бутылку старого вина
Виноват чарующий апрель.
И прохладный ветер с дальних гор,
Виноват, что несколько недель,
Пролетели, словно метеор.
Виноват, что страстью пылкой пьян,
Голову к ногам твоим сложил...
Разлетелись мы, а наш роман
Я в стихах, на память, изложил. |