Поэзия

*  *  *

Леплю тебя из спелых облаков,

Тугих, расшитых солнечною строчкой,

Леплю из рощ и горных родников,

Из гула дней и грусти полуночья.

Леплю из белых заполошных вьюг,

Из голубого лунного сиянья;

Леплю тебя и… понимаю вдруг,

Как неправдиво это изваянье.

Я вглядываюсь в этих форм игру,

Гадаю: в чём же статуя нелепа?

И вот тогда порочность я беру,

И каплю яда добавляю в слепок…

И пусть теперь не столь ты хороша,

Лицо – неброско и не та фигура,

Но в этом изваянии – душа

И это не безликая скульптура.

…И я ещё творю.

И я леплю.

К закату жизнь, а я меняю лица.

И не уснуть, и не остановиться.

Увы, не скульптор я, но… я люблю!