Поэзия

Нас десять за столом, и каждый под прицелом.
Судья не в счёт, он здесь лишь рулевой.
И просыпаясь я берусь за дело-
Найти лжецов, не жертвуя собой.

Круг первый нам даёт лишь слухи,
Предположенья, заблуждений шквал.
Но ночью затихают споров звуки,
А утром мой сосед от пули пал.

И вот теперь всем точно не до шуток.
Кровь пролита и каждый на краю.
Шериф погиб, прожив лишь двое суток,
Двоих забрав с собой в этом бою.

Дон ещё жив, и ночью снова выстрел.
На пятый день лишь трое за столом.
Сомненья мрачно в воздухе повисли.
Кого голосованьем уберём?

Но выбор сделан, с гулким стуком руки
Бьют в стол. И я победе рад.
Ведь ночью я не маялся от скуки.
И жребий мой- одна из чёрных карт!