Поэзия

Мне почему-то по ночам не спится,
Где б ни был я и где б ни ночевал,
Гудят стихи, мелькают чьи-то лица
И завлекают в Сатанинский бал.

А я один на этом карнавале,
На этом пире средь сплошной чумы,
Затейником меня короновали
С венцом терновым вокруг головы.
Все требуют распятия поэта-
Король и шут, бунтарь и графоман,
Я, как к кресту, прикованный за это,
И каждый лезет в душу и в карман.
И каждой ночью обступают тени,
И Шабаш веселится от души,
Ночная нечисть караулит двери,
Спать не даёт и требует – пиши!
И воспевай весь мир потусторонний,
Коль продал душу беспросветной тьме;
В терновой, окровавленной короне
Святого Витта пляска при луне.
Я веки Вия словом поднимаю,
Молитвы не читаю на кресте,
Пишу стихи, и снова умираю,
И пляшут вурдалаки на листе.

Мне почему-то по ночам не спится,
Все ночи – в Вальпургиевом бреду,
И дремлет православная столица,
А в каждом Храме служба поутру…