Придавлен Свет
тяжелой глыбой мрамора.
Погиб Поэт...
Но полно горевать!
СЕБЯ оставил он
живей живых, не каменным.
Ведь это остальным
здесь камни собирать.
Ведь это - остальным
в своих потемках корчиться.
Копаться в закромах,
где суета мышей
мешает пропускать
в СЕБЯ святое Творчество.
И сердце заставляет гнать взашей,
когда оно вдруг
в житницу - голодное
приходит, как бродячий музыкант...
Жирует Тьма,
шурша в душе соломою.
И - сыплется зерно
на мельницу мышам. |