Поэзия

*  *  *

На прорезь в тучах наползает лик.

Он целится в меня, он сверлит взглядом.

Я в немоте…

Я сдерживаю крик…

Не отвернуть лица – он будто рядом…

И вот уже – лоскутиками – синь,

Далёкий гром скользит по горлу неба,

И слышится оттуда: «Где ты, сын?

Ах как же долго у меня ты не был!

Мой снимок изморщинили ветра

(Не верь, мой сын, что не стареют фото).

А под землёй, что тяжка и сыра,

Мой прах истлевшим саваном замотан.

Мне из могильной душной тишины

Не докричаться, и не ждать ответа,

Но я кричу.  Уже из вышины:

– Сынок, откликнись!

Где ты…

Где ты…

Где ты…»

…Гроза слабеет. Выцветает лик.

Я всё никак не отойду от шока.

– Не уходи, останься-а!.. – рвётся крик.

– Я жду тебя…

Почти неслышен шёпот.