Послушай-ка, раз уж мы тысячу лет на "ты", от самого края - когда мир рождался в муках... Ты помнишь и острые стрелки на тонких брюках, и первые пеплом развеянные мосты. Такие дела... Даже тот мой разбитый нос, когда я упала - тогда не держали ноги - пьянили безмерно непройденные дороги, а пройденных тени скрывались по видом грез. Ну в общем, ты знаешь, что мой невелик багаж, и тот мной потерян бог весть за каким порогом. Короче, ты мог бы спросить у него? У бога, не знаю, который в ответе за эту блажь. Спросить у него, ну хотя бы о том, куда приводят нас ветры, вплетенные в наши косы. Ведь должен хоть кто-то ответить на те вопросы, что мне задают полустанки и города. Что брюки со стрелками! В сладкий ночной эфир я вновь ухмыляюсь джинсовою рваной раной. И, ты не поверишь, мне очень тепло и странно, что ты еще хочешь делить со мной этот мир. Так ты его спросишь? Ну этого... Мужика, что вроде бы должен за все отвечать на свете. Об этом горячем, как угли в ладонях, лете. О свежей воде в онемевших со сна руках. Любовь полыхнет теплой звездочкой у ребра - Ты лучшее, Небо, что было со мною в жизни! Постой, подожди, пока кровью рассветной брызнет. Как много в тебе первозданного серебра... | 
Главная
Регистрация
Вход
RSS
