Поэзия

А Муза молчит… Ей две строчки так дорого стоят,

Так требуют много, что больше, чем две – это грань.

Она выставляет три кипы нелепых условий,

А что те условия, если бушует февраль?

И минус четыре сменяется минус двенадцать,

И стынет дыханье стихов на холодном ветру.

Всего пять шагов отделяет – от гроз? От любви? От оваций?

Но вот от чего – я сейчас разгадать не могу.

Шесть песен мечты мной заучены до многоточий –

Я вам бы их спела, да только мой голос дрожит.

Семь мыслей моих залягут опять между строчек –

Я б их записала, но Муза всё так же молчит.

На новом куплете сбиваются старые рифмы,

И в восемь часов убегаю в другие миры.

Мои девять жизней в одну так неопытно сшиты,

В отчаянье строки… А мне бы дойти до весны…