Поэзия

* * *

Ну что с того, что он сказал:

«Не буду куклой ротозеям!»

…Пришли, как в выставочный зал,

Под своды ветхого музея –

В его холодную избу,

Где пахло хвоей и свечами.

Стояли, закусив в губу,

С глазами полными печали.

Из красно-белого тряпья

Гримаска постная желтела,

И каждый думал: «Там не я.

Моё пока упруго тело.

Мне до холодного одра

Ещё…»

Оркестр привычно грянул,

И каждый понял вдруг: пора!

В последний раз на куклу глянул…

И потянулась чередой

Толпа за неказистым гробом,

За чьей-то личною бедой,

За ним – не важным, не особым.

Тропинкой, что вилась дугой

К почти забытому погосту,

Шагали, гнулись под пургой,

Трамбуя снежные заносы.

У ямы, где земли куски

Разнились с белизною снега,

Сморкались в белые платки,

Сопели, молча глядя в небо.

И застучали о кумач

Земли оледенелой комья…

А был ли стон? А был ли плач?

Не помню…

Да и не о том я.

11 сентября 2018 г.