Поэзия

Если ты не хочешь говорить об этом - твое право. 

Но тогда не проси меня понять.

(с)

О чем рассказать тебе, глупая моя милая? Да так чтобы ты, без сомнения, все поняла. О том, что мне море холодное стало могилою, и жизнь под крылом твоим менее смерти мила? О том, что забвенье отныне напоено кровью и криком пощады пронзенного шпагой врага? В каюте свеча истекает неслышимой болью, и в пламени пляшет улыбка, что так дорога. Проклятая память не тонет ни в красном ни в белом, за сны без кошмаров опять перед жизнью в долгу. И вновь каждый раз предает непослушное тело - мужчины не плачут, а я все никак не могу. Ты хочешь, чтоб я рассказал тебе, что в моем море... Я даже не знаю, что мог бы тебе рассказать. Я как-то привык не желать причинить тебе горе. А было всего - голубые как небо глаза. Глаза словно небо, улыбка светлее рассвета и голос звеневший прохладным весенним ручьем... Ты хочешь и требуешь, видимо, именно это. Нет-нет, моя глупая, ты здесь совсем не при чем.