Про ветер попутный в твоих волосах... О чем я еще не умею писать? О радостной встрече на том берегу? С чего бы и нет, я конечно смогу.
В ладонях сплетаются нити пути. Здесь каждый обязан за что-то платить. Здесь ты рассчитаешься кровью из жил, за то что ты жизнь не напрасно прожил...Пусть имя твое упокоит вода, за то что ты дружбу не хочешь предать.
А северный ветер толкает в плечо.
"Ну что тебе нужно, я здесь не причем, не я их творила из песен и слов. И пусть я ночами пьянею от снов, кто право мне выдал - марая листки, менять чью-то жизнь мановеньем руки?"
А море бушует... Надеясь на знак, блокнот раскрываю, и пусть будет так:
Голос прибоя под утро будит, хоть для рассвета еще и рано. И нестерпимо печет под грудью, где заживает шальная рана. Море на рейде светло и гладко, и паруса словно крылья чаек. Нынче дышать и легко, и сладко, глядя в рассвет на родном причале. Все в этом мире идет по кругу, он никогда не дает ответов...Жизнью своей ты обязан другу, что с тобой рядом внимает свету.
Пахнет вода тростником и солью. Ляжет рука на плечо устало. Чем за такое платить достойно? Даже и смерти бывает мало.
Солнце пылает за горизонтом. Ветер холодную взвесь несет. Друг твой смеется, легко и звонко. И времени хватит теперь на все.
Главная
Регистрация
Вход
RSS
