Поэзия

Она – не ангел и не носит крыльев,

И отдаленно представляет нимб,

Она гуляет тропами пустыми,

Где ищет отголоски бьющих рифм.

Она не просит, никогда не просит

И приказать не может, но порой

Она, как птица, улетает в осень

И верит – где-то там её герой.

Она молчит под шорох листопада,

Она молчит, когда душа в крови.

Развешивает, словно дождик, правду –

И ей верны купцы и короли.

Она всегда наивно-простодушна,

Она порой отчаянно-нежна.

Ей просто нужно, просто очень нужно

Любовь в самой себе излить до дна.

Она тебе отдаст улыбку солнца,

Мечту подарит, знаю, не скупясь –

И только лучезарно улыбнется,

Когда молва и люди втопчут в грязь.

Она – не ангел и не носит крыльев,

А носит джинсы, серый свитерок.

Храни в душе её глаза и имя,

А лучше – самый малый лучик строк.