Поэзия

*  *  *

В мире, созданном из стихий,

Рождены для полёта птицы.

Не за тем ли мои стихи

Рвутся с губ на небес страницы?

Чтоб по нитям их тихих строк

Солнца луч по утрам спускался,

И бродил под лугами сок,

И к теплу юный стебель рвался;

Чтобы мог их прочесть с земли

Каждый – с Близи до дальней Дали,    

А осенние журавли

Книгу эту крылом листали…

Верю, будет так. Но пока

Мне в холодной избе не спится.

Замерла над строкой рука,

Ждут строку для полёта птицы.

Путь стиха – от нутра до губ –

Близок вроде. Подать рукою.

Но, как ввинченный в грудь шуруп,

Мне мой стих не даёт покоя.

Горизонт в световой петле,

Солнце чертит её по краю.

На оконном горит стекле,   

Новый стих мой. Я птиц скликаю,

Чтоб несли его на крыле

К облакам…

До свиданья, стая!