+
Торец августа. Яркое, ветреное пражское небо... Плавный заворот с проспекта св. Вацлава, и мысли вместе с автомобильной подвеской поска...ка... поскакали по шафраново-серой брусчатке старенького проулка...
Еду к самому себе. Есть разговор.
- Привет, Майкл. Я снова к тебе с вопросами…
- Да-да… Ты даже не представляешь, как я рад и соскучился! Вот прямо сейчас оставлю все дела и, как заведенный, буду с тобоюшки…
- Сволочь ты, в хорошем смысле слова… Знаешь - как встретить журналиста и чем подбодрить…
- Ага. Я тебя тоже по-доброму ненавижу… И с чем пожаловал?
- Твою поэзию читают тысячи людей…
- Сразу «стоп!». ПОЭЗИЮ ЧИТАЮТ МИЛЛИОНЫ. Поэзия - воздух. Без нее никому не прожить. И этого воздуха нам ВСЕГДА И ВСЕМ БУДЕТ НЕ ХВАТАТЬ. И ИМ НЕЛЬЗЯ НАСЫТИТЬСЯ. Это я про настоящую поэзию.
Ну, и есть, конечно же, слава Богу те, кто читает то, что и мы с тобой накрапали... ))
- Ну я-то не пишу, я твоя половинка… Не более.
- И не менее. Извини, что перебил…
- Ну вот… Короче, меня опять подмывает спросить: почему ты не отвечаешь людям на их мнения, на их высказывания? У тебя что: вакуум? «Сказалка» заела?
- Ничего у меня, друг ситный, не заело… В том числе и мою «сказывалку»… Я тебе уже отвечал: не все нужно выражать словами. Я тебе вслед за поэтическим гением Тютчева – еще раз повторю: МЫСЛЬ ИЗРЕЧЕННАЯ – ЕСТЬ ЛОЖЬ!! Никакие слова НЕ ДОТЯГИВАЮТСЯ ДО НАШИХ СЕРДЕЧНЫХ ВИБРАЦИЙ. Слова - лишь примерный грубый ориентир в пространстве... Не более...
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?
Поймёт ли он, чем ты живёшь?
Мысль изречённая есть ложь.
Взрывая, возмутишь ключи,-
Питайся ими - и молчи.
Вот так Федоров Иванович поддержал меня в начале того своего далекого 1830 года…
- Хорошо. Лично я тебя слышу. Но давай я сделаю вид, что ничего не понял… И ты еще раз мне ответишь на вопрос: ОТ ТЕБЯ ЧТО УБУДЕТ, ЕЖЕЛИ ТЫ ПООБЩАЕШЬСЯ НАПРЯМУЮ С ЧИТАТЕЛЕМ? Передашь приветки-ответки… Отпишешься на рецки… а??
- Вот достача так достача! Слушай, а ты в кого такой привязчивый? Вроде бы у нас в роду журналюг не было…
- Ну, не трать понапрасну ленту в моем диктофоне… Говори поскорей!
- Мозги не парь cerstvymi brezovymi vetvickami!
- Ё! Как-как?
- Как говорят наши западные братья славяне - ЧЕРСТВЫМИ БРЖЕЗОВЫМИ ВЕТВИЧКАМИ! То бишь свежими березовыми чешскими веничками!…)) Еще раз повторяю – мозги не парь - у тебя за версту по нашей деревеньке видно: диктофон-то цифровой!
Ладно. Отвечу на твой вопрос следующим образом. Вот ты только представь в своей светлой, надеюсь, головушке - что в середине таинства вдруг всё прерывается - и актер напрямую вне смыслов и красок происходящего - обращается в зал: ребята, я в антракте впопыхах кошелек на барной стойке оставил… Никто случаем не находил?..
- Алё, а вот ты сейчас это к чему загнул?!
- Да всё к тому же... «захнуллл»... Не ты ли все время призываешь меня напрямую пообщаться с теми, кто в зале…
- Ага. Вот, значит, оно как!..
- Да уж точно именно так, а не эдак! Я всё-таки надеюсь... очень душой надеюсь, что в отличие от тебя - моя читающая половинка - есть настоящие читатели, которые понимают и, главное, ценят, что поэзия - ЭТО ЭЗОПОВ ЯЗЫК. И ЕЙ НЕЛЬЗЯ ПЕРЕХОДИТЬ НА БЫТОВУХУ И ОБЩАРАТЬСЯ... тьфу-ты... даже от волнения запнулся!.. общаться, как в коридоре, напрямую! Дошло?...
Вижу, пока что не очень... Ясен-пень. Будем лечиться дальше. Вот смотри:
Сцена - всегда приоднята по сравнению с залом.
Причем рампа и подмостки - точно проходят по уровню анахата-чакры, т.е. Сердца. Автор и его поэзия выходят к людям, т.е. ко всем нам - но не растворяются в толпе. Они на сцене. ОНИ НА ДРУГОМ УРОВНЕ. И это заявка. И все мы знаем, что сейчас начнется не бытовуха, а взлет сердечный! И это нельзя принижать никакой говорильней. НИКАКИХ КОММЕНТАРИЕВ ОТ АВТОРА БЫТЬ НЕ ДОЛЖНО. НИКАКИХ ОПРАВДАНИЙ И ОБЪЯСНЕНИЙ.
ТОЛЬКО ОСМЫСЛЕННЫЙ СЕРДЕЧНЫМ ТРУДОМ ПОЛЕТ. И БОЛЕЕ - НИЧЕГО.
Очень надеюсь, что дошло!
- Да пошел ты...
- Значит, дошло...
МОЖЕТ БЫТЬ, НАМ ВСЕМ УЖЕ ХВАТИТ ЖИТЬ ТОЛЬКО В ЭТОМ ТРЕТЬЕМ ИЗМЕРЕНИИ? Может быть, уже пора задействовать не только слова, но и мысли? Ведь наши мысли – быстрее, объемнее и красочнее любых сло-ффф!
Впереди – Квантовый скачок. Грандиознейшее дело. Хотя, конечно, многие сейчас покрутят указательным пальцем у виска, но от этого кручения Ничего Не Отменить.
Есть Восходящие, есть Нисходящие. Каждый из нас уже выбрал. И счастливого пути. И никто не прогадает – у каждого своя дорога. Но все мы скоро получим иную скорость осмысления мира, прибавим себе иные вибрации…. Люди, связанные с литературой – давно уже это делают. ДАВНО УЖЕ НА ЭТО СПОСОБНЫ.. Так вот: излишняя чатовость – ЭТО СУРРОГАТ ОБЩЕНИЯ. Не нужно мусорить словами через поле Интернета. Настройся на человека, и пошли ему света и радости. И всё. Это главное.
- Ну, знаешь… Не все это умеют… А если ты против "курилки" и чата - я за тебя крайне рад: тебе враз подкатят тележку пинков и вагон оплеух...
- Стоп. Не передергивай. Я ни в коем случае - не против кухонных разговоров в уважаемой Курилке. Хоть и сам не курю, но вырос на всем этом и уважаю мнения и чаяния других. ВЫСКАЗЫВАТЬСЯ ВАЖНО. НО ЕЩЕ ВАЖНЕЕ - ВЫСКАЗЫВАТЬСЯ БЕРЕЖНО. ЧТОБЫ В ТОМ, К КОМУ ТЫ ЭТО ВСЕ ГОВОРИШЬ - ПРИБАВИЛОСЬ ДУХА, чтобы с ним, с этим автором - продолжало и продолжало жить Творческое Наваждение... По большому счету мы умеем так говорить - со своей любимой женщиной, со своей мамой... Мы все это умеем. НЕ НУЖНО РАЗДЕЛЯТЬ ЛЮДЕЙ НА СЕМЬЮ И ЧУЖИХ. МЫ ВСЕ ОДНА СЕМЬЯ... И мы посылаем каждый раз свет или тьму в своих комментариях. Между их строчками – заложены главные эмоции. Просканируй сердцем – и тут же ощутишь…
Теперь о «рецках»…
Быть чутким поэтом И БЫТЬ ЧУТКИМ ЧИТАТЕЛЕМ – ОДИНАКОВО КРУПНАЯ МЕРА ТАЛАНТА. И не все читатели д о т я г и в а ю т до этой меры. И это не страшно. Мы все на пути. Вспомни слова уникальнейшего мастера поэзии, основателя общества Рериха у нас в стране: Валентина Митрофановича Сидорова – из его стихов-медитаций, впервые опубликованных в «Огоньке» в 1981 г:
УЧАСЬ У ВСЕХ -
УЧИТЕЛЬ ВЫРАСТАЕТ…
Я ведь не потому прошу не комментировать поэзию, которая прошла через меня, что чего-либо опасаюсь. Не опасаюсь ничего. Когда душа и перо закончили работать и строчки встали в сквозной воздух листа - поэзия пришла. Ей ничего не грозит. И ей не нужны комменты. И ей не нужны манульщики... а уж тем более - костоправы!.. Поэзии - по большому африканскому Там-Таму, что о ней написали или что ей "там-там" приписали…
Конечно, стихотворение можно пытаться смять, обидеть неумным комментарием, но сам Канал это не заденет. Более того – неудачная "рецка" неминуемо отрикошетит в говорящего, показав его недостаточный уровень осмысления и неглубокое, слабое дно душевного опыта. Но и это не страшно. По большому счету – ничего не страшно: собака лает, а караван идет…
Поэтому я не нервничаю и не обижаюсь на высказывания. Я благодарен за любое «прозванивание» строки. И мне не трудно сердцем метнуться – и моментально проверить - было ли что слабое, невыстраданное – или нет.
- А на конкретном примере?
- Да будет, будет тебе пример. И не один. Ты сначала пойми одну очень тихую и глобальную вещь:
НЕЛЬЗЯ СЛЕТА ЗАЯВЛЯТЬСЯ СВОИМ МНЕНИЕМ В МИР АБСОЛЮТНО НЕЗНАКОМОГО ТЕБЕ ЧЕЛОВЕКА.
НЕЛЬЗЯ. НЕЛЬЗЯ. НЕЛЬЗЯ, МАТЬ-ТВОЮ-СТО-РАЗ ОБНЯТЬ, ЭТО ДЕЛАТЬ!!!
Помолись. Настройся сердцем. Перепроверь себя самого семь раз. Поголодай. Помолчи. Помедитируй. И если после этого – то, что ты хотел сказать другому останется в тех же словах - ИЛИ ВООБЩЕ ОСТАНЕТСЯ – вот тогда говори, на здоровье…
- Ну, ты загнул! Это ж какая работа! Никто на нее не подпишется из-за коммента…
- А ты как хотел? Пукнул - и пошел дальше? Писать другому письмо – АДСКИЙ ИЛИ РАЙСКИЙ, но все одно труд души. Без того никак.
- Да уж… С тобой – легко…
- Я тебе в половинки не навязывался…
- Ладно, не будем препираться. Проехали. Ты мне обещал – примеры… Жду.
- Эээ… нэ нужно шдать, таракой… ды-вери открыты… За-ха-ди…
Обнимаю вас душой, мои дорогие читатели – и на минуту приглашаю в свою мастерскую. Места, конечно, могло бы быть и больше. Ну да ничего. Присаживайтесь. В южной Богемии - низкие, свежевзятые молочно-желтым колером небеса…
Осторожнее, не заденьте рукавом: а то придется сдавать пальто в химчистку!…
Я здесь живу и работаю. И я рад побыть с вами минутку вне дел, по эту сторону холста.
Вот так же, как и вы, поэзия заходит ко мне в эту комнатку, в эту заставленную подрамниками точку вселенной. Не каждый день. Не часто. Но, слава Богу, она здесь бывает. Сорок лет – без строп и страховок – я спускаюсь в донельзя пересвеченную пропасть листа, которая многим из нас кажется обыкновенным листом бумаги. Жуткое. Яркое ощущение. До меня здесь побывали - и Брюсов, и Баратынский, и Фет, и Пастернак…
До меня здесь в полную мощь работали великие мастера российской словесности. Поэтому - действительно страшно - набедить, недотянуть до их миров, до их красок…
И такая ответственность, такие сомнения посещают не только меня, но и всех моих коллег: поэтов, профессиональных лингвистов, преподавателей русского, английского и чешского языка. Нам всем - рядом с этим вечным А4 - нужно молиться сердцем и придирчиво всматриваться в каждую букву, которая к тебе приближается…
И всё равно: это жуткое, яркое ощущение – работать в Мастерской.
От напряжения в плечах, от постоянного звона в сердце – уже никуда не деться. Ни.Ку.Да.
Но когда стихи рождаются – заявляется свет и радость. Крик и радость! Настоящие строчки –они ведь перекрестки любви и ненависти. Они – живые. И, конечно, им больно от некоторых комментариев. Катренам может быть стыдно и неуютно от того, что мы – современные читатели - скользим по ним поверхностно и не всегда со включенной душой…
Ну да ладно. Вы здесь, поэтому все у нас будет в порядке. Разберемся. Главное – мы вместе и самое главное – мы дружим.
Я тут немножко поработаю, а вы мне поможете, договорились?
На то она и мастерская…
+
Глаза... (2012)
Сентябрь мокрый и
кудлатый
забился вновь к себе в закут.
Я ненавижу циферблаты.
И одинокий хруст секунд.
Медовый голос близко-близко…
Шарль-азнавуровский шансон…
Но расставанья горький привкус
уже везде,
уже на всем…
Везде –
воронье эспер-рр-ранто…
А в небе – лишняя верста…
И вносит в душу
беспорядок
крест-накрест падшая листва…
А ветер – сыт и пьян на шару.
И мне бы стопку.
Да нельзя.
И губы – слепнут и прощают.
Но шепчут вслед тебе…
глаза…
+
Майкл Томас Космика
Из книги стихов «В РЕБРАХ СЛЕВА…»
2012
РЕПЛИКА ОДНОГО ИЗ ЧИТАТЕЛЕЙ.
- не нахожу оправдания переносу ударения в слове "зАкут";
- Шарль всё же Азнавур… "Шарль-азнавуровский шансон" - это шансон, исполнявшийся Шарлем по фамилии Азнавуров?
- в строке "А ветер – сыт пьян на шару" мне при прочтении не хватает одного гласного звука, чтобы не спотыкаться.
____
_
Берем далее КЛАССИЧЕСКИ БЕЗУПРЕЧНЫЙ ИСТОЧНИК правописания и говорения в русском языке:«Толковый словарь» - под редакцией профессора, доктора филологических наук Сергея Николаевича Ожегова и члена международной академии, профессора Натальи Юрьевны Шведовой. Черным по белому.
ЗАКуТ (чулан, кладовая).
Возможно кто-либо всю свою сознательную жизнь произносил зАкут, но тут уж ничего не пОделать и не дОбавить.))
И наконец,
- «Шарль-азнавуровский шансон».
Я уже приводил в 1 части ВОПРОСОВ И ОТВЕТОВ слова уникального российского лингвиста Александра Афанасьевича Потебни: "Когда знаешь язык, понимаешь всю прелесть отступлений от него. Писатель всегда держит свою скорость, и это позволяет ему летать, закладывая и сплетая любые виражи в области грамматики и синтаксиса... поскольку он живет и дышит чувствами, поскольку его ведет – сердце…»
Автор никогда не вывернет "на-гора" сыромятину, не допустит ничего душевно неточного. Всё сказано в стихах. Всё найдено в них. И всё в них светит. Сумей лишь прочитать сердцем.
Отчетливо понимаю, что "на каждый роток - не накинешь платок" и высказываться о творчестве другого - вещь крайне полезная, если...
ЕСЛИ ЕСТЬ ЧТО СКАЗАТЬ ПО ДЕЛУ. И если ты перед этим взял и несколько раз пытливо вслушался в свои собственные новоспеченные замечания. А не так: "А мне, дубу, не нравится береза!.."
К сожалению, мы моментально готовы рубить и выкорчевывать - наспех, на короткую, случайную минуту забредя в творчество другого. И здесь - по скорости крушения - мы дадим фору любому белому носорогу в танзанийской посудной лавке...
Ну, как же так... И главное, зачем всё это? Ни слова о полете, ни слова о той сердечной взволнованности и приязни, которую вызвали стихи в своем целом... Но задеть плечом и не извиниться - да, это в порядке вещей. Откуда в нас такая скупость на объятия и такая БАРСКАЯ расточительность и готовность - на пинки?!
Спасибо, Господи, что я так не умею. Спасибо.
Но вернемся к тому неологизму "шарль-азнавуровский шансон", который до крови поранил нежный слух одного из читателей. Я был в свое время поражен, насколько все славянские языки активно прессуют и обращают в свою веру любое пришедшее к ним иностранное слово. Особенно это касается вариантов образования притяжательных форм от имен собственных..
К примеру, пражский диктор с телеэкрана запросто может сказать: ДЖЕКСОНОВА…
А еще можно услышать и двойную морфему: ШарапОВОВА…
И удвоение суффикса «–ов» взято за литературную норму.
Голос Шарля Азнавура – божеский луч и он бередит душу не только мне, но и всему остальному человечеству тоже. Творчество этого исполнителя – и есть истинный шансон, а не та приблатнуха, которая частенько хрипит со 103 FM…
Поэтому, работая кистью и сгоняя по стремительной касательной траектории краски, я постарался аккуратно, через уводящий от конкретной личности дефис "-" создать и подержать на ладони авторское притяжательное прилагательное и дать ему подышать-пожить у меня в мастерской. Сердце допустило. И совесть одобрила. И только после этого филолог, преподаватель русского языка и литературы, и просто: обычный мастеровой Майкл Космика поместил всё это в строку…
Отсюда: «шарль-азнавуровский», также как «шекспировский» и «микеланджеловский» – катит, а вот поддевка и дальнейшее натужное слово-выдумывание фамилий типа «Азнавуров», «Шекспиров» - нет…
Грань заступа в родном языке… Тонкое дело.
Комментатора поэзии, видимо, так иподмывает в болотных крагах - да на паркет. И выделывать коленца. И учить мазурке других...
Настоящая поэзия такого не стерпит. Она вырвет из рук поводья , а самого критикана швырнет на излом...
Алё, гараж!! Зачем кто-нибудь комменты заказывал? Лично я не заказывал - гладиаторские бои впридачу с колизеем...
ВСЕ ЖЕ, МАМУ ВАШУ, НАПИСАНО. ВСЁ ДО КАЖДОГО ИЗГИБА ЗАПЯТОЙ ВЫВЕРЕНО СЕРДЦЕМ. Ну, зачем же... в болотных крагах - и на паркет.
Не понимаю... И не пойму никогда.
Ладно. Переживем. В мастерской - порядок. В душе - тоже.
Обнимаю вас сердцем. Ваш МК.
канал: 25 книг поэзии... около тысячи выстраданных стихов...
|
Главная
Регистрация
Вход
RSS
