Поэзия

Даже дождь сегодня нашел себе дело:

Скорым шагом спускаясь по грудам жилищ,

Среди панцирей- кровель их вдруг разглядел он

Треугольного домика крышу.

Во время этой своей прогулки

Заметил, что только она ему не отвечала

На все хулиганства ворчанием гулким,

А только поскрипывала печально.

Она подпевала как-будто бы в такт

Барабанному топоту его ног.

И увидев в этом хороший знак,

Он решил рассказать ей, как он одинок.

                                Он сетовал ей на свою усталость,

На то, как угрюм мир людей,

И не слышал густого смеха кварталов,

Не видел тонувших в слюне площадей.

Она просто поддакивала ему,

А он видел в том их созвучность.

И вот, к удивлению своему,

Заметил вскоре, что ей наскучил.

В моей голове перепутались строки...

Я, кажется, говорил вам о том,

Как жаловался на свою одинокость

Докучливый дождь треугольному дому?

Так вот, она наконец проворчала:

Что вы такое, ей-богу, бормочете?

А я не заметила было сначала,

Что вы, развлекаясь, меня морочите.

Смущенный, совсем потерянный,

Дождь поторопился скорее скрыться

За уползающих туч портьерами.

Но еще секунд двадцать- тридцать,

Пока стихали его шаги,

Бормоча под нос и боясь промокнуть,

Среди сырости и тоски

Люди несли под зонтами свою одинокость.