Поэзия

Вдоль осенней реки ты пройдешь.

На песчаной косе у забоки,

где ночной ливень вычертил строки,

сам себя отрешенно найдешь

в сипе ветра меж листьями ивы,

в отпечатке подошвы на влажном

берегу, и в пакете бумажном,

что свернул ты, когда торопливо

собирался к побегу из дома.

И побег удался, бьется фляга

о ружейный приклад в ритме шага,

да гудит на ветру трос парома.

На озерах - как не было лета,

по утрам леденеет вода.

Всё, осталось дождаться, когда

утка выйдет на вектор дуплета.

Но, размяв папиросную гильзу,

непонятно чему улыбнешься,

и домой без добычи вернешься,

удивляясь себе и капризу,

что навеяли дым и усталость.

Выпьешь рюмку, а после вторую

и, услышанным быть не рискуя,

проворчишь: «Может это и старость».