Поэзия

Стрелы дождя растекаются робкими лужами, 
тонкие пальцы ласкают гранитные скулы, 
метя их первым — осенним, мерцающим кружевом. 
Ломкие льдинки ложатся на плечи сутулого 
города в сером плаще нерастраченной мороси. 
Все засыпает... И ты, распусти свои волосы.

Спи, моя милая, сон по ресницам не стряхивай. 
Осень танцует — гляди, на грудь голову клонит. 
Тень кисеи растянула прохладная пряха, 
крепит дождем на фасады, карнизы, колонны. 
Полог туманный — пусть солнце тебя не тревожит, 
глаз не коснется развеять туманную дрему. 
Тучи пуховые льнут теплотой к твоей коже. 

Спи, моя милая... Спать соловьям и влюбленным, 
спать кораблям, перекличкам, портовому гомону. 
Спят тополя, спят бродяги, певцы и художники. 
Осень уже во дворе, возле самого дома, 
пяткой босой бьет в недремлющий куст подорожника, 
паданцы с яблонь целует губами закатными. 
Спи моя милая, брось из окна, что не спето. 
Спи в дождевом одеяньи, в хрустальным палатах... 
Спи моя милая, спи до грядущего лета.