Поэзия

От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
нервным куревом и молоком,
гудом молчания, городом
с неровными крышами - штрих ссутулится
каждый, слыша: стучат молотком.

Как вчерченный в воздух крыльями...
Будто вбиты с серийным номером
в мозг - прорисованы в нём мосты -
я рвусь вперёд эскадрильями
ломаясь их мачтами, - бой game-over-ом, -
пустоты прорывая посты.

А окна уставились внутрь так,
Что не можно таить печаль, глядя.
Невозможно от них утаить.
Будь хоть сотня фальшивых драк -
Попыток прорвать блёклость красок - жить ради -
и мечты и печаль - мне хранить.

Прозрачные полупризрачны
воды-стёкла: лучом видят насквозь
суть глаза - в ней всё больше теней,
если знакомиться выборочно,
идеи накладывать швами - вкривь и вкось
поползёт нереальность огней.

От ангелов пахнет холодом,
принесённым на куртке с улицы,
слышат голос, напитанный солнцем, - и жмурятся,
от воя, налитого лунным светом - сутулятся...
Или я брежу - и всё несерьёзно:
нет гуда молчания, нет и города,
мы, вдыхая дорожную пыль, - вечно молоды,
и нам не бывает поздно
на небе - нещадно звёздном -
искать тишины мосты,
там останутся наши мачты - где поставят кресты,
где мы шли, прорывая посты пустоты.