Я Вам пишу, чего же боле? Еще под елку заказать? Скажите, я должна доколе В глухой деревне прозябать?
Хочу квартиру в Петербурге, Гулять по берегам Невы, И чтобы личным демиургом На побегушках были Вы!
Привыкли, право, к сибаритству, В Лапландии не жизнь, а мед! Тем медом любите напиться, Трезвея только в Новый Год!
А я Вас жду, как Пенелопа! Лишь Вам с младенчества верна! Снимайте с печки Вашу попу И привезите, что ль, вина!
Ну все…письмо свое кончаю… Уж щёку треплет нервный тик. Теперь завариваю чаю И отправляю Вам мой стих.
|