Поэзия

Моя рука от чистых бёдер

Ещё не знающих упадка,

Лишённых отклика, но сладких,

Как пёс январский, не уходит.

И лунный свет по морде...

На них она ещё смуглее,

Темней от ссадин и морщин,

Шрам затянувшийся один

На двух костяшках розовеет.

Доверься...

Какое милое лицо,

Но смотрит мимо, где нас нет,

Меня заведомо, в ответ

Руке моей скажи словцо.

Я не ловушка, не капкан,

Не выстрел в долгих облаках.

Прошу, не убегай...

Я старый пёс, что выгрыз страх

Из сердца, как репей из лапы.

Лёг на крыльце. Тепло внизу,

Под животом. Согреть и гладить,

И растопить всё тело хватит…

Хватило. На одну слезу.

                                                      2008.