Поэзия

В краю, где ветер горестный не спит,

Возле колодца старого, в степи,

Вдали от шума, бега и людей,

Как всеми проклят и забыт злодей,

Дугой согнувшись дерево росло,

Было оно и дурно, и смешно.

Уж много лет в покрытом мхом стволе

Ютились дупла и к самой земле

Кривые ветки тот бедняга гнул,

И лишь бы ветер по степи подул,

Скрипело, как больной старик, оно

И до него всем было все равно.

Но каждый год и каждою весной

Его листва шумела новизной,

Кривые ветки распускались вновь

И вновь по телу их бежала кровь.

И год за годом так оно  росло,

И безмятежно время его шло.

Но как-то раз весною в той степи

Росток пробился новый из земли,

И буйным летом деревом стал он,

В лучах небес стоял он погружён.

Он стройным был, красивым, молодым,

И цвет его окутал, словно дым.

Дышали нежной свежестью цветы

И образы их чистой красоты

Всегда прохожим радовали глаз,

И те им любовались каждый раз.

Вот так однажды, проходя тот край,

Один прохожий там увидел «рай»...

Он был садовник и любил цветы

И захотел сей дивной красоты.

«Так ты прекрасно, – молвил он ему, –

С тобой сравниться солнцу одному,

Но жаль тебя не выкопать теперь…»

А дерево ответило: «Поверь,

Не в том беда, что корень мой большой

И не возьмёшь меня к себе домой,

А в том беда, мой добрый человек,

Что мой прекрасен, но не долгий век,

Осенним утром цвет мой опадёт,

А на весне уже не расцветёт…»

Послушал он и голову склонил.

«Зачем же мир сей так несправедлив?

Зачем же то, что сеет красоту,

И свет, и правду – тает на лету,

И почему в того, что гадко есть,

Предолгих дней на сей земле не счесть?»

И показал на старое дупло:

«Зачем на свете этом есть оно?

Ведь никому не нужное, живёт,

А что любимо многими, умрёт?»

Искал он долго непростой ответ,

Пока не понял, что ответа нет.

И стал тогда он спрашивать себя,

Зачем дарило солнце радость дня,

Зачем дожди лились и ветер пел

И также счастья для него хотел?

Коль было жить ему не суждено,

Зачем тогда и родилось оно?

И долго думал он, и размышлял,

И от раздумий тягостных устал:

Ломал он руки, утирал глаза,

Катилась с глаз бессилия слеза.

Наивно было сердце у него,

Чтобы ответа отыскать того.

Истории такой, быть может, нет,

Но истине сей служит целый свет –

Уж добр кто и так красив душой,

Как дерево, что воды росло,

И чистый свет исходит из него –

Не закалил тот сердца своего.

Ему везде опасности грозят,

И чтоб повсюду был он жизни рад –

Напротив, содрогается душа

И погибает в боли, не спеша.

И нелегко ему, святому, жить

В сем мире, коим правят ложь и прыть.

Добро он сеет – получает зло,

Но не умеет превратить в добро,

Все то, что презирать ему дано,

Но не дано ему понять одно –

Кто беззащитный в доброте своей,

Тому счастливых не увидеть дней.